Lagrimas de la Diosa

Carta blanca

2008-01-19T23:20:00.000+01:00

Al nacer nos dan un lienzo vacío para que pintemos sueños, una brújula rota para que soñemos destinos y una luz titilante para que vislumbremos el camino.

Y si nos equivocamos, ¡la culpa no ha sido nuestra! Sí este camino tuviera farolas yo vería por donde ando. Sí esta brújula señalara al Norte, yo sabría hacia donde ando…

Pero si hubiera luz y Norte, entonces ¿qué pintaría en mis cuadros?

La vida se vive a golpe de pensamientos, de lágrimas, de risas y de sueños.

Nunca olvides que vivir es lo más importante que tiene la vida. Y equivocarse es vivir, y el corazón al error es lo que el sol a las sombras.

Ya sabes que yo sin ti nunca sumaría dos. Gracias por existir y por ser tú. Incluso en tus peores momentos, eres mi mejor mitad.

Óyeme

2007-12-29T15:17:00.000+01:00

¿Quieres saber porqué?

Hace tiempo preguntaste por qué y yo hoy te respondo. He tardado tiempos infinitos y viajes con sabor a sal. Pero hoy respondo. ¿En la oscuridad de la noche, tú noche, escuchas el clamor del alma? ¿En los fondos de tu mente oyes susurrar fantasmas? Escribes. Para darle forma a las sombras, tú escribes.

Lenguaje incomprensible de notas no articuladas. Las letras. Las letras de tu mente, de mi mente, torrente de ideas, de símbolos, de notas sin sentido y sin vergüenza. Es el lenguaje del alma, o de las sombras. Universal. Si alguna vez no te entiendo, perdidos ambos, confusos, háblame en el lenguaje de las musas silenciosas.

¿Y si yo te hablo a gritos? ¿Si no pronuncio palabras? A la luz del sol las cosas no se ven. Conviérteme. Se mi voz, mi mente, mi yo. Si yo no pudiera hablar, en las sombras silenciosa, tú serías para mí partituras y notas. Toca para mi, hermano, la canción de la victoria. Silenciosamente, yo sonreiré en la derrota.

Las musas me unieron a ti. Aquí mi pequeño tributo a su custodia, y mi máximo agradecimiento por ponerte en mi camino. Te quiero Miguel.

Ingravidez

2007-12-23T17:03:00.000+01:00

"¡Quédate conmigo!..."

Desastrosa ingravidez de sueños vacíos. Mundanos. Arrancarse el corazón, sonreírle a la vida o al amor, perderse en tu presencia. Desastrosa ingravidez. Sueños vacíos y mundanos.

Madruga sin amanecer en mi cripta solitaria. No hay sol, ni reloj-despertador. Ni principio ni final. No hay piedad ni descanso. Soledad. Me gusta la soledad. Pero hoy sólo quiero gritar a los fantasmas burlones que rodean mi oscuridad. Callad. Por Dios, por piedad, callad. Dejadme, dejadme pensar.

Muro incontenible de nublosas sensaciones. Maldito desierto de ideas a medio crear. Crujidos rabiosos de viejos silencios. Ciego mar de ciegas playas donde varan, insensibles, pesados barcos soñadores. Silencio. Ni quiero ni puedo pensar.

Déjame ser arena en el viento. Déjame ser ola en el mar. Déjame pertenecer a la tierra, déjame. Pero detén este alud de palabras no pronunciadas. Ataja, rápido, el avance de este eterno mal. Dame mil momentos de silencio. Dame sólo un momento de paz.

Déjame ser yo. Pero no me dejes a solas conmigo.

Retorno

2007-12-03T22:28:00.000+01:00

[Cómo deciamos ayer...]

Hoy escribo de corrido y sin guión. Trapecista sin cuerda, Día de Estreno. Juego con dinamita en el momento de mi regreso. He vuelto mil veces ya, aunque quizás yo nunca me he ido. Irse y regresar, volver para seguir partiendo. En los giros de mi mundo siempre hay un epicentro.

Escribo sin escribir, sin deletrear palabras, escuchando el ritmo de mi voz en el silencio. Rostros difuminados rompen la quietud de mi momento. Silencio. O no podré terminar este eterno lamento.

Lo siento. Lo siento porque te quiero, lo siento. Por ser yo todo este tiempo, sin ser yo en ningún momento. Lo siento porque te quiero. Aunque niegue lo evidente. Una y otra vez te quiero, una y otra vez lo siento.

Te amo. Más que a mi misma, te amo. Con un amor verdadero, inédito, cruel y asfixiante. Con un amor que no es amor, inventado para las dos. Sólo dos. Dúo eterno, por siempre tú y yo. O quizás es que yo ya no soy yo sin tu amor.

Quizás. Puede que si o puede que no. Depende. Quizás te quiero ya sin saberlo, y te quiera por siempre jamás. Quizás no lo haga nunca, quizás no seamos ‘tú y yo’. Te esperaré en la sombra de los álamos, donde el silencio calle mi ansiedad. Donde las musas lancen a suertes el rol de mi eternidad.

Besitos eternos, Paixy ^^

ImprovisanDos

2007-08-21T00:30:00.000+02:00

Seguro que rugen sus tripas, pero ese aire viene del corazón. Sopla y sopla haciendo tronar su pulmón de acero; sopla y dispara con fiereza, y su aliento se desliza por el metal, gimiendo, retorciéndose, y avanza desnudo en busca de un cuerpo y de un alma, más allá del largo pasillo, del codo, donde machacando botones explota el espíritu, y vuelve princesa, allí al balcón desnudo para perezosa saltar al vacío, vertiéndose en todas direcciones.

Muchas princesas suicidas mueren esta noche bajo mi ventana. El otoño va y viene cualquier día.

2007-05-17T02:27:00.000+02:00

Dime...

2007-03-02T00:44:00.000+01:00

¿Te gusta el blog? ¿Te gusta cómo escribe? ¿Te gusta cómo escribo? ¿No te gusta algo de lo que hemos escrito? ¿Te gustaría que escribiesemos más? ¿Te cabrea que no pongamos nada en tanto tiempo? ¿Quieres que publiquemos más cosas? ¿De verdad merece la pena que publiquemos más cosas? ¿El blanco de mi camisa resalta la oscura sensualidad pentrante de mis ojos =3? xD

Si estás harto de pasarte por el blog y no ver nada desde hace meses, ¡desahogate ahora, menta nuestra ineptitud o lo fea que es nuestra madre! Pero maldita sea, ¡danos un motivo para seguir escribiendo, algo que nos inspire o nos ofenda, que nos ilumine o nos haga llorar! ¡Obliganos a escribir, aunque sea torpemente, feamente, incluso en otro idioma! ¡Dale sentido a nuestras vidas! ¡Danos más tinta!

Y ya de paso, si alguien de blooger lee los blogs, y por fortuna o desgracia acaba por caer en este, le dejo claro que no me sale de los huevos pasarme a la nueva versión de blogger, que me deje en paz, que no me gusta la moto y no me la pienso comprar. Gracias xD

Besos, achuchones, birras y revolcones. Que cada uno se sirva lo suyo <3

El regreso

2006-12-06T14:22:00.000+01:00

Sigo sensible. Y paranoica. Sigo con filo :P

El regreso

Todos queremos ser uno. Queremos ser diferentes e individuales. Queremos ser nosotros, no ser nadie más. Trabajamos incansablemente para ello. Para borrar el pasado y crearnos un futuro, un aspecto, incluso una personalidad. Cambiamos el color del pelo, la forma de hablar y hasta nuestro nombre. Eligiendo, borrando, eliminando todo aquello que no queremos que este. Todo lo que erroneamente pensamos que ya esta de más. Mudamos de ser como si de una piel molesta se tratara. Por repetitiva. Queremos nacer de nuevo, empezar de cero. Y a veces lo conseguimos. A veces llegamos incluso más alla. Dejamos de ser nosotros.

Un día, cuando nos hemos acomodado en nuestra nueva vida. Cuando el nombre por el que nos llaman y la persona que somos ya no se parece a lo que fuimos. Ese día en el que sabes haber conseguido lo que pretendías, ese día, te falta algo. Repasas mentalmente lo que pudo fallar, lo que no esta bien o no es adecuado. Te repites a ti mismo que deberías ser feliz. Pero no lo eres. Y lo que es peor, no sabes porque no lo eres. Si lo tienes todo ¿que te falta?

Como si amaneciera en un flash, llegas al umbral que tantas veces cruzaste. Respiras lentamente ese olor que desentierra recuerdos. Contienes el aliento al sentir como se derrumban una a una todas tus perfectas murallas. Haces un intento, un último intento desganado, de recolocar tu persona. Intentas evitar que desaparezca tu mundo, el mundo que creaste.

Pero la puerta se abre y sabes que estas perdido. Porque la sonrisa que te recibe te recuerda a otras sonrisas iguales, identicas. Y lo peor es que esa sonrisa, esa sonrisa es igual a la tuya. Miras alrededor, casi acobardado, mientras ese ser que enterraste hace tanto, hace nada, revive de nuevo. Ves las manos que te agarraron mientras dabas tus primeros pasos, oyes las voces que te reprendieron, tus ojos se clavan en los ojos que mil veces lloraron por ti...

Entonces alguien pronuncia tu nombre. Tu nombre de verdad. Y en tu mente resuenan las veces que te llamaron asi. Te reafirmas, te reacomodas en ese yo que pretendias haber olvidado. Esa pesada carga que un día decidiste ignorar. Pero ahora no te resulta pesado. Ahora te resulta familiar. Y sonries, contento de verdad por primera vez en mucho tiempo, inundado de una cálida sensación. Has llegado a casa.

Fin

En estas fechas, especiales, voy a dedicarle esto a mi familia. No porque sea especialmente bueno, sino por que es especialmente sincero. Quiero dedicarlo a los Ureba, a los de sangre y los de corazón. Aunque no lo demuestre todo lo que deberia sabeis que os quiero. Y que siempre tengo presente todo vuestro apoyo, vuestro amor incondicional de los ultimos 17 años. Gracias por todo.

Carmen Rocio(hoy si :P xDD)

Fuego, orgullo, miedo y soledad

2006-12-05T18:23:00.000+01:00

Acabo de descubrir dos cosas. La primera es que es imposible escribir y hacer de canguro al mismo tiempo(casi me he vuelto loca xD) y la segunda es que la diferencia entre doxa y episteme me pone sentimental y me provoca ideas extrañas(filosofia y q aparezca mi musa en version paranoica es todo uno xD) Hoy que estoy de medio bajón gracias a las notas(pa no variar mi monotematica de los últimos meses) este relato tela d extraño. Solo una indicación para entenderlo... lo primero q se os ocurrar, no es, seguro xDD

Fuego, orgullo, miedo y soledad

Llovía. Como llueve en los momentos felices. Al menos en los míos. La cocina, cálida y en penumbras, invitaba a las confidencias, a los secretos de estado. Sentada frente a mí, hurgabas con descuido un roto del mantel. Tu mirada rozaba los apuntes, sin tocarlos, concentrada en algún lejano punto de tu propia alma. Te conozco. Sabía qué pasaría. Pero aun así, esta vez, tu pregunta me sorprendió.

¿Cómo soy yo? La repetiste dos veces, quedamente. Sin enfocar la mirada ni detener el balanceo de los pies. La repetiste sin mirarme, aunque sabías que yo te miraba, como instándome a preguntar. ‘Olvidas, corazón, que te conozco como a nadie’. Querías que te describiera. Querías verte a través de mí. Suspiré.

¿Cómo eras? Me repetí, mientras mi mente buscaba a toda prisa la respuesta y tú fingías que no te importaba. Fingías no contener el aliento. ‘Eres orgullo’, pensé. Y casi sonreí en el momento. Eres toda orgullo, altivez. Casi prepotencia. O prepotente en grado sumo, dependiendo del público o la afición.

Me vino a la cabeza (mientras mi mente buscaba aun las palabras adecuadas) el recuerdo de una sonrisa. De tu sonrisa. Esa sonrisa eterna y sin dueño, que tan poco tiene que ver con el humor. Sonríes por no llorar, por no gritar, para disimular sonríes. Sonríes cuando te fallan, con ese gesto indolente de la gente que no espera nada. Aunque te odies por ello. Por sonreír, cuando quieres llorar.

A veces pierdes la paciencia y gritas, acusando al mundo que te asfixia. Ruegas libertad, soledad. A gritos me pides aire. Pero yo, que te conozco mejor de lo que te conoces tú, se que no te gustaría. ¿Qué sería de ti sin el mundo? ¿Qué sería de ti si nadie se apoyara, si nadie compartiera su peso? No existirías, corazón, no tendrías razón de ser. Y tú, mi amor, lo sabes.

Te adoras, o al menos eso dices tú. Y creo que pretendes creer que con eso ya te vale. Más bien creo que se trata de un escudo, una barrera. Crees que es seguro quererte a ti, porque tú no te fallarás. Los demás, todos nosotros, podemos desaparecer. Sin embargo tú, tú siempre estarás. Y si eso pasara, aun tendrías dignidad.Te miré a los ojos y sonreí. Me miraste, disimulando el desconcierto, y abriste los labios para volver a preguntar. Me fije en tus ojos, en las aguas tranquilas de tus defensas. ¿Nunca bajaras la guardia frente a mí? ¿Tanto miedo me tienes? ¿Tanto miedo te damos todos?

¿Cómo soy yo? Tu voz sonó suplica, y tus ojos exhumaron crueldad. Una amenaza implícita, latente. No me falles, no me hagas odiarte aunque sean segundos. No te salgas de las pautas que yo te he marcado. Demuéstrame que mereces que te quiera. Repasé mentalmente mi respuesta. Eres fuego, orgullo, miedo y soledad. Eres el abrazo que nunca falta, la palabra que siempre esta de más. Eres un jarro de agua fría, lo contrario a lo que se espera.

¿Cómo eres? Te quiero…

Fin

Ya no escribo

2006-11-28T03:26:00.000+01:00

Porque, ¿pa' qué? Si está todo dicho, todo besado. Ya no escribo y, bueno, ¿y qué? Si no había dicho nada importante antes de esto. Me siento eterno. Tonto siempre, pero ahora además, eterno. ¿sabes que significa eso?

Paloma, ¡eh! ¡Blanca paloma! ¿Quién te rogó esperanza? ¿Tanto se me notaba? Y cuervo, maldigo tu negro; tú que con saña, cuando partes, te comes de mí lo muerto y te llevas mi alma lejos. ¿No tienes vergüenza, o qué?

El somier de mi cama se ha vuelto mundo, y tu olor, bandera. ¿Te acuerdas de cuando hacíamos el amor? ¿Y de las risas? ¿Y de los besos? Y ahora nieva. No hay estrellas en mi noche ni amor en esa botella de tus lágrimas vacía. Me mira la ventana, que siempre fue celosa, me mira y me reclama, coqueta, muy puta ella, porque ya no miro por sus cristales, ni busco sueños ni le cuento secretos. Porque su cielo ya no es del azul que me interesa, ni su sol brilla como quiero, ni da el calor que más me gusta.

Y abrazado a la almohada, por pecar con otra que me de mimos, ya no me queda más que llorar y gemir tu nombre, y reir y reclamar tus besos. Protección de edredón, que en mi pequeño mundo de colchón de matrimonio pobre, solo y desnudo, a cien grados, también hace frío. Hiela tu vacío.

¡Pero corre! ¿Qué estás esperando? Corre, que este reino sin ti, es un golpe de estado. ¿No ves que es la única salida? ¿Que es el mejor país para empezar de cero? Corre, te espero, que aquí, bajo la oscuridad de la noche, arropado por un recuerdo de tu aroma quizás incierto, dormir es seguro, dormir es eterno.

No traigas tinta, no traigas ná, que ya no escribo, no escribiré, solo te espero y luego...

"Y luego... "

21/XI/o6, durante cinco minutos una musa me violó el alma =D
...y nació otra pastelada =P
Lo publico tal como salió, que si no me mato a correciones =/
Sigo con mi crisis de mal escritor. Disculpen las molestias =3
Eh, te quiero =O

Su mundo y ellos

2006-11-21T00:51:00.000+01:00

20 de noviembre, Día del Niño. ¿Que hay en la cabeza de una persona que levanta la mano contra un inocente? Es breve, pero me gustó. Opinen.

Fui su primera palabra

A veces me mira y me sonrio, orgullosa. Él me hace grande. Si mira me hace eterna. Mira, y yo me siento importante. Casi tan importante como lo es él para mi. Desde el primer momento. Desde la primera mirada.

Yo lo miro y me siento como él. Veo el mundo como él lo ve, me reconozco en él. Y me gusta. Mucho más que el mundo prefabricado que he creado para mi misma. Me gusta el suyo, tan puro, tan eterno. Donde nada es nada mucho tiempo, todo cambia de un segundo a otro.

Y él acepta los cambios, creandose con ellos. A la vez que cambia su mundo cambia él. Y se aleja de mi. Siento frío en el alma cuando pienso que terminará. Él crecerá, y su mundo puro de ilusiones dejará de ser mi refugio. Me congelo de frío al pensar que dentro de poco mi niño dormirá en otra cárcel de cristal.

Veo, aunque no quiero ver, la mirada de los otros. Los que no son como él. Y sonrio y lloro a un tiempo. Sonrio por él, porque no es como ellos. Lloro por ellos, culpable de mi sonrisa. Me gustaría abrir los brazos como lo hago con él, besarlos como a él. Prometerles en susurros que siempre estaré, que nada les pasará. Jurarles un por siempre jamás.

Me gustaría verme en sus ojos de niños eternos, de dulzura, de calidez. Y me pierdo, otra vez, en los canales de mi propio mundo. Porque ellos no son niños ya y ,tal vez, nunca lo han sido. Siento que no los entiendo, que no quiero entenderlos. Sé, en el fondo sé, que no quiero escuchar su ruego.

Si él pudiera mirar a los ojos de los niños sin alma quizás, pudiera dar lo que yo no puedo. Porque si lo hiciera, si mirara en ellos, estoy segura que él, con el alma, los amaría.

Fui su primera palabra. Y no hay sonido más dulce que mi nombre en su mirada.

Fin

Quizás no es lo mas adecuado, pero he pensado mucho en él mientras lo escribía. A Adri, en su sexto cumpleaños, de La Tata.

Te querré mucho mucho por siempre jamás :P

Hasta pronto, reina

2006-10-16T18:31:00.000+02:00

Y me mordí el labio por puro reflejo. Y ahora ¿qué? Qué frío, qué vacío. Me llevé las manos a la cara y ¡ah! Tu olor, tu aroma, tu perfecto cuello, tu piel, tu pelo, tus labios, tus ojos, tus ojos, tus benditos ojos. Están ahí, en mis manos, en cada arruga de mis dedos. He podido verlos, sentirlos, tocarlos, acariciarlos. Solo hace unas horas que me despedí de ti y, qué rápido, qué lento todo. Casi te olvido, casi no sufro, casi se duerme el recuerdo en mi pecho para dejarme vivir en hielo, en suspenso. Pero he olido mis manos y las he besado, lamido; por si quedaba en ellas un poco de ti, y mi determinación se ha hecho añicos. He llorado, por ti, lloré y me mordí el labio por puro reflejo, intentando en vano encontrar en el aire tu aliento, tu lengua, tus besos.

Estupideces, otra vez, chorradas, tonterías y llantos en prosa. Estupideces, para decirte, otra vez, que te quiero, que te amo, que te adoro.

Llora, por favor, pero sonríe, te lo ruego.

"Feo... ya viene la lluvia de nuevo..."

'Clic, clac'

2006-09-17T00:58:00.000+02:00

¿Qué harias si supieras que te vas a morir?

Se me acaba el tiempo. El reloj que da las horas ya no las marca desde la pared, no. Esta dentro de mi. Siento su 'clic, clac' en la sangre, en los pulmones. En el corazón. Es como si mi alma estuviera dividida en dos. Una parte ya ha muerto, la otra no morirá jamás. Siempre me pregunté que se sentiría antes de morir. Ahora que lo se me he dado cuenta de que siempre lo supe. Nos pasamos la vida esperando la muerte.

No hay nada en ella que nos sea desconocido. Es como tumbarse en la cama despues de un día agotador y cerrar los ojos. Solo que el día no solo ha sido duro, también ha sido largo. Tan largo como toda una vida. Me pase mi vida escuchando el 'clic, clac' de los relojes. De los mios, de los ajenos. Porque si hay algo peor que se te agote el tiempo, es escuchar el eco de un reloj vacio. Y no poder hacer nada por cambiarlo. El reloj de los demás duele más que el propio, el tiempo de los demás nos importa más que el nuestro.

Ahora que la miro a los ojos puedo afirmar cosas que hasta ayer solo intuía. El miedo a la muerte no existe. Es un mero formalismo, tramite imprescindible de humildad, por si acaso si que existen las moiras y la jodemos. Cómo tampoco existe el miedo a lo desconocido. Si realmente existiera no viviríamos, ¿no es acaso la vida el peor de los misterios? Entonces, reflexiono, lo único que nos puede dar miedo de la muerte es la soledad. Ja, soledad. Bonita palabra. Nacemos solos, rodeados de gente si, pero solos. Vivimos solos, aislados en esas bonitas y cómodas burbujas. 'Si no me caigo, no me dolerá'. Es el eslogan de la marca soledad. Si vivimos en soledad, ¿por qué nos da miedo morir solos?

Se me acaba el tiempo. Lo sé en cada célula del cuerpo, en cada rinconcito del alma. Y tú también lo sabes. Y no, no tengo miedo. Siempre supe que el final de la vida era la muerte. Y siempre supe que era inevitable. Voy a echar de menos el 'clic, clac' de mi reloj. Seguro. Quizás también eche de menos el miedo. O la vida, vete tu a saber. Tal vez me pase una eternidad pensando en la vida que no viví o en la que quise tener. Quizás después de la muerte se muera otra vez. Aun que tal vez no. ¿De que nos sirve la muerte si le perdemos el miedo?

Piensalo... ¿Qué harias si supieras que te vas a morir?

Fin

Una amena paranoia para celebrar 'la vuelta al cole' y los trillones de miles de momentos que durante todo el curso pensaremos eso de 'voy a cortarme las venas' Va chicos, ya queda menos pa junio. Os quiero (K)(K)

Pensamientos

2006-09-09T02:38:00.000+02:00

Hace miles de trillones de años, cuentan las viejas leyendas, que este blog tuvo una presencia femenina. Cuan fantasma importado del pasado, comparezco hoy aqui para escusar mi tardanza. Y mostrarles, a modo de misera disculpa, un trocito mas de mi alma. No sean crueles ^^

Pensamientos

Dicen que la distancia y el tiempo todo lo borra y se olvida. Dicen. Dicen que una misma ola no rompe dos veces en la misma orilla, ni siquiera estoy segura ya de que nadie tropiece dos veces con la misma piedra. ¿Qué más quisieramos muchos?

Abro los ojos todas las mañanas al despertar. Pero ya no estoy segura de eso. Quizás ya no despierto, quizas no abro los ojos porque no hay nada mas que ver. O quizás, solo quizás, la rutina de mis dias esta anclada tambien en mis retinas. Quizás ya no veo, sino creo ver.

Me despierto a horas desusadas de la noche. Cierro los ojos e invoco la cadencia de tu voz. Tentación inutil a la que me expongo, pues nunca te oi. Es como imaginar que en medio de la vigilia tu me abrazas, que son tus manos las que corren por mi piel. Manos de quien, grito a la noche, y creo que es la luna la que siempre contesta con saña 'de nadie, manos de nadie'

Quiero llorar y no puedo. Para llorar hace falta una razón. Y mi corazón, cruel y sincero, sabe bien que tú no eres una razón ¡tú no eres nadie! ¿Cómo voy a llorar por ti sin saber como suena tu voz? Te busco, te busco incansablemente en todas partes, a todas horas, sin bajar jamás la guardia. Pero el tiempo pasa y no te encuentro, y las preguntas rompen en mi corazón ¿Habrás pasado ya? ¿Te habré perdido antes de encontrarte?

Sombras. Misteriosas, crueles y benevolentes. Envolviendome con su calido espesor. Las sombras de lo que fui y de lo que soy, de lo que nunca seré y de lo que sería si te tuviera a ti. Sombras, fantasmas, traicioneros, incrustados muy a fondo en algún lugar de mi mente. Los espiritus traicionados de la gente a la que falle, de los amores que destruí. Todo buscandote a ti.

Abró los ojos todas las mañanas al despertar, pero ya no se si quiero hacerlo. Quizás mi tiempo aquí se este acabando, y yo ni siquiera fui capaz de encontrarte. Siento que fracasé, que perdí el tiempo en vanos esfuerzos. Este es mi mensaje para ti, desconocido, pudimos serlo todo y no fuimos nada.

Aquí, para ti, el mensaje silencioso equivalente a esa nada.

Fin

Para ponerle nombre a mi fatasma mas cercano, quiero dedicarle este deprimente tratado a Samuel. Por lo que nunca será, y escribirle el 'te quiero' que no pronunciáré.

A todos los demas, ya sabeis como os necesito... y eso viniendo d mi, es tan especial como un 'te amaré eternamente' :P

Bss, Paix

A falta de título... 2ª parte

2006-08-24T22:32:00.000+02:00

El asaltante de almas era un temerario, un suicida. Siempre en la cuerda floja, siempre a ochenta metros del suelo. Sin red, sin paracaídas. Un kamikaze, un loco, un verdadero cretino. No podría parar hasta encontrar lo que buscaba, fuera lo que fuese. Aunque no podía quejarse; la búsqueda era agradable, llevadera – ¡Que cierren las galerías de arte! – pero la curiosidad es un parásito de los más molestos.

Entonces, cuando la desesperación, vestida de cobrador del frac, empezó a aporrear en su puerta, la encontró. En su alma había algo, un color que no había visto antes. El amor. ¡Qué cursi, qué hortera, que tópico, qué típico, qué estúpido, qué decepción! Colosal, auténtica decepción. Por un momento pensó que buscaba por algo más noble, más auténtico, más duradero. Pero ¿amor? ¡Qué decepción! Con protagonistas así, que poco futuro tienen todas las historias.

- ¿Te han dicho alguna vez que eres lo más bonito del mundo?
- ¿Y a ti te han dicho que eres un descarado?
- Se aburre uno de escucharlo…
- Lógico. Y por cierto, estas "entradas" pasaron de moda hace décadas.
- ¿Puedo invitarte a una copa?
- ¿Te he dicho ya que me pareces un sinvergüenza?
- Pero mujer, no seas así. Una inocente copa y una cálida charla, te prometo que seré un caballero.
- Lo peor del verano son las moscas. Se multiplican como por arte de magia.
- ¡Qué lengua tan afilada!
- ¿Me dejarás en paz si me tomo esa dichosa copa?
- Lo juro.
- Está bien…

¡No puede ser! ¡Una estrategia sacada de una de tantas películas americanas no podía funcionar! Pero ¿qué más da? La suerte existe. Ya lo creo que existe.

- Juraría que solo te prometí una copa.
- No se decirle que no a una mujer.
- ¿Cuántos años tiene este colchón? Es como acostarse en una tabla, de faquir además, estos muelles parecen cuchillas.
- ¿Me estás pidiendo otro "asalto"? Mientras lo hacemos solo te acuerdas de gritar y gemir.
- No se cómo me he podido acostar con alguien como tú.
- ¡Tres veces!
- Eres un imbécil.
- Sigue afilada… ¿Cómo se decía...?
- "Couche avec moi".
- No se… tendré que ojear mi agenda.
- Couche avec moi à nouveau!, s'il te plais...
- Al diablo. Nunca me gustó el número tres…

Esas películas americanas no llegan nunca a las dos horas. Esta superaría las tres horas y además hubo mucho sexo. Era un filme a medio camino entre "americanada" y "españolada", con un pésimo protagonista y una radiante actriz en el papel de amante. Guionista yanqui, director español.

Dos meses mirándole el alma, dos meses metidos en cama. Arañazos de lengua afilada y guarradas en francés. Y es que el universo se las da de equitativo y Dios de señor muy cruel, así que cuando tengas mucho, te quitará un poco. Cuando no tengas nada, se reirá de ti.

- Me voy.
- ¿Y eso?
- Me he cansado.
- Así, ¿sin más?
- ¿Y qué mas quieres?
- Te oí decir en algún momento que me querías.
- Llegué a planteármelo, pero no puedo estar siempre con un tipo como tú.
- ¿Un tipo como yo?
- Sí, ¡un tipo como tú! Acabarás haciéndome daño, lo sé. Así que tomo la iniciativa, antes de que me duela más.
- ¿Ahora eres vidente también?
- Adiós. Lo he pasado bien.

Los témpanos de hielos son cosa bonita. Las miradas heladas, también. Volvemos al punto de partida: estaba seguro de que algo había hecho mal. Ya habría tiempo para el amor (aunque, ¿fue amor?), pero ahora, en su búsqueda, no era eso lo que buscaba. Desde que Laura dio el último portazo (por que sí, además de mal genio, tenía nombre), pasaron varias horas. Se quedó ahí donde estaba cuando se fue, tumbado en la cama. Pensando, valorando, planteando, resolviendo, planeando. Cuando lo tenía todo atado de nuevo se levantó. Se dio una ducha, se afeitó y miró al espejo del baño durante un largo rato. Sentenció.

- No brillaban tanto.

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Gracias a LorLor por la ayudita en Francés! xD Ahora si que se ha estancado, a esperar a ver como la continúo (si la continúo...)

A falta de título... 1ª Parte

2006-08-17T22:43:00.000+02:00

¿Qué miras? – sabe perfectamente qué mira, tan solo es una frase hecha –
El desconocido reflexiona por un segundo si contestar o no, pero acaba por decidir que con él no va la cosa, se da la vuelta y prosigue su camino.

Alguna vez alguien le contó que tras los ojos se esconde el alma. Que si te arrimas mucho, si miras muy fijamente, se puede ver la inmensidad del firmamento en ellos. Que cuando te enamoras, desprenden un brillito delator y lloran como reflejo de que el alma rebosa. Y los hay de tantas clases que faltarían manos en el mundo para contarlas todas; que los hay capaces de hechizarte, de aterrarte, de hacerte sentir vacío o muy lleno. Obviamente, el busto, la expresión, las formas, juegan un papel en esto de verse las almas, pero el plato fuerte del juego son los ojos, ellos y nada más.

Cuando te das cuenta de esto, empiezas a ser consciente de lo afortunados que somos la gente con vista... – suspiró, feliz.
¿Tú crees? – le interesaba mucho el tema.
Oh, ya lo creo que sí. Hace unas semanas un viejo amigo me preguntó cual de los cinco sentidos humanos me dolería más perder. Siendo lo viejo y lo amigo mío que es debería haberse imaginado mi respuesta – giró levemente la cabeza y sonrió con la mirada; empezaba a entender todo aquello que le contaba – Así que le dije "Hermano mío, Dios sabe que me dolería en lo más profundo del alma no poder degustar cada tramo del cuerpo de ella, no poder escuchar su dulce y melódica voz susurrándome al oído, no poder sentir las caricias de su fina y delicada piel, no gozar del embriagador aroma que desprenden sus cabellos. Pero también sabe que lo que realmente haría polvo mi espíritu es que mi privasen de la vista; jamás podría dejar de mirarla... ¡sus ojos brillan como el primer día!" – solía utilizar el nombre de Dios en vano siempre que podía, confusa muestra de que era un acérrimo no creyente. Hablaba como un hombre antiguo y vestía raro, pero era un tipo tan rematadamente cojonudo que todas sus excentricidades quedaban a flor de piel en cuanto entablabas conversación con él. Pero qué labia, ¡qué arte! – Maldita sea, ¡me volaré la cabeza si algún día me quedo ciego! – Sonrió otra vez. Bromeaba… ¿bromeó? –
¡Qué trágico! – exclamó, rubricando una pantomima de mal actor-
Sus ojos brillan como el primer día… - Qué tío.

Quedó tan maravillado con las cosas que le contaba que comenzó a fantasear con la idea. Al comienzo fue como el primer beso de un niño. Se moría de vergüenza: lo que era un trabajo sigiloso e inapreciable el nerviosismo lo volvía escandaloso, tosco. Pero acabó por cogerle el gusto. En este punto, se observó poderoso. Pensó que aquello que le habían contado no lo debía de saber mucha gente, menos aún de las que podría calcular por la amnesia que causa en la gente la gélida era moderna, así que él podía curiosear más allá de los ojos sin temor a quedarse al descubierto. ¡Era perfecto! Podía saber más de alguien que cualquier otra persona, así que se enganchó a ello. Era una pequeña droga, un estimulante inofensivo.

Después pasó por una breve etapa donde se volvió obsesivo. Víctima de aquel conocimiento, de aquel pequeño poder que poseía, se volvió una especie de “asaltante” de miradas. Te abordaba con los ojos, te sacaba todo lo que podía sacarte y después huía con las ansias satisfechas. La mayoría de las veces, la gente no se daba ni cuenta, lo que le excitaba y animaba cada vez más. La morbosidad se hizo fuerte; empezó a ser verdaderamente consciente de que podía entrar en el sitio más prohibido de todos. Salía y conocía gente, charlaba y allanaba miradas. Unos juegan al fútbol y él miraba almas. Su afición era algo más particular, pero igual de gratificante. Puede que un poco más que dar pataditas a un balón.

Al poco, acabó por preguntarse qué sentido tenía semejante búsqueda. ¿Buscaba algo? ¿A alguien? ¿Buscaba que lo delatasen en pleno hurto? ¿O buscaba a alguien que buscase? En cualquier caso, si había un motivo para ello decidió que le era tan desconocido como indiferente. Gran mentiroso. La gente curiosa no soporta misterios en su casa.

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Este verano estoy leyendo más que nunca. No puedo evitar sentirme ridiculo después de leer cosas tan buenas o_O Tiempo al tiempo, total, no tengo nada mejor que hacer xD Primera parte de algo ke probablemente no acabaré, así que no os ilusionéis xD Salud y Birrah!

P.D. a.a. ya se quien eres =3

Still alive =D

2006-08-16T00:18:00.000+02:00

Ugh... agh.... si, sigo vivo, más mermado en cuanto a capacidades se refiere que nunca, pero con ganas de subir algo por estos lares de Diox por aquí. No puedo decir lo mismo de Missis Paix, ya dará ella noticias cuando esté mas animada literariamente =D

En fin, que era solo para eso, para decir que no me he olvidado de esto xD Tengo cosillas en mente, ya iré publicando algo de aquí en adelante.

Gracias por pasar por aquí de vez en cuando =3

Verde (2/2)

2006-06-10T18:57:00.000+02:00

Enga, una cosa rapidita. Pim, pan, publicar... antes de que me arrepienta o_O! Quizás le sobra un poco de "nata", pero era esto o semanas de correciones, así que lo dejo así xD Besos de nuevo para Chloé. ¡Espero que te haya gustado! <3

· v e r d e ·

· s e g u n d a p a r t e ·

Tan pronto como se dejaron de escuchar los pasos de Midori en la lejanía, se hicieron evidentes otros sonidos a la espalda de Hinode. Giró la cabeza, una reacción propia de los que gozan de la vista, y, algo confusa, preguntó…

- ¿Midori?, ¿eres tú…?
- Madre… soy yo, madre… - el niño, ahora hombre, se sentía de nuevo hijo –
- Nagareboshi… ¿eres tú hijo mío? – la anciana se sentía, de nuevo, madre. El niño de sus ojos estaba de vuelta. –

Como respuesta obtuvo un abrazo. El más calido que le hubiesen dado nunca. Los reencuentros así son siempre emotivos pero este, quizás producto de las circunstancias, incluso lo fue más que el resto. Entre lágrimas, besos y sonrisas, la vieja Hinode se sintió de nuevo joven, casi liberada de su enfermedad, del peso de la edad y del espíritu. Las flores hubiesen hecho un pacto con el mismo diablo por sentir el calor de ese abrazo, por arrancar sus raíces del suelo y saltar al regazo de aquella madre y su niño, aunque significase la muerte. Tenían tanto verde para dar, ¡querían tanto verde dar!… pero tan insufrible sería su castigo…

Ironías de nuevo. Después de tanto tiempo ansiando el regreso, con tanto que contarse, faltaban las palabras en aquel reencuentro. Sobraban las palabras en el jardín.

- Acabas de regalarle a esta vieja el tesoro más preciado que existe. Tu padre gritará a los cielos que su hijo ha vuelto a casa. Se cree de piedra, pero llorará al saber que su hijo ha vuelto.
- Gritará al cielo, llorará. No me cabe duda. – Nagareboshi parecía distraído, aunque siempre sonriente. Miraba tan fijamente a los ojos de su madre que la hubiera hecho ruborizarse si hubiese sido consciente de ello. Siempre asusta que alguien te vea desnudo. – Qué duro ha sido, madre. Visitar el infierno en vida amedrenta las fuerzas del hombre más valiente. Cada enemigo abatido, cada hermano asesinado, cada día que he pasado lejos de aquí, de ti y de padre, de Midori… Cada segundo que ha pasado desde que salí corriendo de esta casa ha sido una pesadilla.
- Tu tierra ha sido siempre este jardín, estas flores y estos árboles. Tu carne sus frutos y tu sangre el agua de esa fuente. Tu tierra y tu templo somos nosotros, tu mujer y tu hijo. Aquí siempre ha estado tu lugar al que regresar.
- Y hasta ahora no me he dado cuenta.
- Te honra haber defendido esta tierra, tu hogar y el de tus hermanos. Pero el precio a pagar ha sido muy alto. No puedo verte los ojos, pero tus manos vienen teñidas del color del vino, del olor de la muerte. Cuanto desearía poder compartir tu dolor… - No los veía, eso era imposible, pero casi podía sentirlos, tocarlos. Sus ojos desnudos refulgían con la alegría del regreso –
- Está bien madre. Ahora todo está en paz. – Sonreía. Casi le saltaban las lágrimas. Pero los hombres de verdad no lloran, así que las aguantó como pudo. – Ya casi estoy de vuelta.

( . . . )

Ruido. Mucho ruido. Gritos, llantos. Carcajadas del diablo. Fauces, garras. El vomitivo hedor de la carne pudriéndose, de demonios comiendo almas. El pasmo de la muerte observando la escena, esperando. Ruido. Llamaradas; fuego, luces y sombras. Barro, carbón y lava. El cielo en llamas, llorando cenizas. Ruido, ruido, mucho ruido, tanto, ¡tanto!…

Tanto…

( . . . )

- Todas las noches de mi vida las he pasado junto a una mujer. Primero tú, madre. Luego soñé amor junto a Midori. Un fusil es una dama demasiado fría como para dormir abrazado a ella. – Aún le quedaban fuerzas para hacer chistes. - ¿Cuánto tiempo ha pasado? ¿Ha nacido ya mi hijo?
- Midori es aún más bella desde que está embarazada. Todavía faltan algunas semanas para que tu hijo nazca.
- ¡Me gustaría cogerlo ahora mismo en brazos! – Qué tierno. No quería llorar ante su madre pero si se dejaba ver esto de él. Los hombres de verdad no lloran, pero tampoco piensan demasiado. – Tengo tantas cosas que contarle… a él y a Midori… ahhh… - suspiró, añorando algo que nunca había ocurrido. –

Las cosas no duran para siempre. Hasta en algunos casos, aún menos de lo que se estima. Tras el suspiro se hizo el silencio y, por calar de ironía el relato, en un suspiro volvió a inundarse de ruido. Desgarrador, ante todo, aquel grito fue desgarrador. En apenas los breves segundos que duró se pudo palpar lo angustioso del grito. Fuese quien fuese la mujer que gritó, ahora debía de sentirse liberada.

Hinode volvió la cabeza aterrorizada, apuntando más allá del sendero de piedra, donde los pasos acaban por llevarte dentro de la casa.

- Ohh… - otro suspiro, este ligeramente distinto – Parece que se agota mi tiempo.
- ¿Qué quieres decir? ¿Está bien Midori…?
- Madre, he vuelto para ver de nuevo estas flores junto a ti, tal y como te prometí. Para contemplar de nuevo el verde de tus ojos. Decidle a mi padre que me perdone. Que su hijo se fue necio y cobarde, pero que volvió hombre y conocedor de la verdad. Decidle que al fin abrió los ojos. Decidle que siempre lo querré.
- ¿¡De qué hablas!? ¡Hijo! ¡Nagareboshi! – Histeria, lágrimas. Es humano asustarse –
- Decidle a Midori que mi corazón le pertenece. Que lo traigo manchado de carbón y ceniza, teñido del color del vino y apestando muerte, pero que es suyo hasta el fin de los días. Que latirá por ella aunque yo no esté aquí.
- ¡NAGAREBOSHI! – intentó en vano atraparlo con los brazos. Parecía que estuviese muy lejos, por muy cerca que lo escuchase –
- Decidle a mi hijo que camine con la cabeza bien alta. Que su padre volvió de los infiernos para decirle estas últimas palabras. Decidle que la muerte intentó besarle y no pudo; que no vaciló ante la sangre, que su mano siempre se mantuvo firme. Decidle a mi hijo que a su padre ni la muerte pudo encadenarlo. Decidle que el amor lo hizo libre y la esperanza, inmortal. Decidle que ni la guerra pudo acabar con un hombre enamorado; que viva la vida por la que luchó su padre. Te amo madre, te ruego que no llores, esta estrella siempre estará entre tus flores…

No hacía falta ver para saberlo. Se había ido. Le costaría poco más de unos segundos asimilar lo que había pasado, pero toda la una vida para encontrar explicación. Unos gritos interrumpieron su shock.

- Hinode… ¡Hinode! – Midori corría a su encuentro, sollozando entre lágrimas. Un hombre de aspecto severo y gesto compasivo la seguía. – Tu hijo… - Tenía la voz demasiado rota, hablar se hace muy difícil así. -
- ¿…sí?
- Usted debe de ser la señora Kazeku. Soy el teniente Meiyo Shi de la brigada número siete de la compañía E de Infantería del ejército. – Un tipo demasiado recto - Lamento de veras conocerla en estas circunstancias. Me mandan para darle la noticia ya que su hijo estaba en mi compañía. Su hijo… ha sido el mejor soldado que he tenido bajo mi mando. Gracias a su trabajo y el de hombres tan honorables como él la victoria está ahora de nuestra parte. Ahórrese lágrimas – y con poco tacto. - y sonría por que su hijo fue un héroe. Señora Hinode, su hijo, Kazeku Nagareboshi, ha fallecido.

( . . . )

Tanto, que se hizo el silencio.

La luz del sol

2006-05-18T17:52:00.000+02:00

Hace un par de millones de años me pediste que te escribiera una historia. No se a q venia eso, ni q historia pense escribirte. Pero esta es tan buena como cualquier otra, es más, esta quizás es más especial. Tú misma me acabas d decir que esta historia es más cruda, más real, que duele mas. Bueno, era un paso que tenia que dar. Hay miles de motivos pos los q t podria dedicar esta historia, pero voy a escoger solo uno: Porque nuestro amor nunca será desamor, porque a tu lado nunca querré morir. Tqm Mina, -ae.

Y a los demas lo dicho, intento de cambio de estilo, a ver q os parece. Comment plis ^^'

Para Irene y Lola el sol marca el inicio de un nuevo día. Cada una en su vida, perdidas en el gran espacio del mundo, sienten llegar la luz del sol como un soplo de aire fresco a las tinieblas. Fuera del cristal de la ventana les espera un duro día de tormentos, pero durante eso frágiles momentos pueden sumergirse en la estrella que las calienta. Vivir plenamente su luz, olvidar las oscuridades del alma.

Lola limpia con una mano el vaho en el cristal. Afuera aun es de noche, pero ese sol que la fascina ya empieza a despuntar. Tiene mucho cuidado de no mirar alrededor, de no ver nada más que ese casi soñado punto de luz. Sabe que esos serán sus últimos momentos de libertad, en la prisión de su alma atormentada ella se toma el lujo de soñar.

Irene aun permanece en la cama. Con los ojos abiertos fijos en el ventanal. La luz aun titubeante se refleja en las hojas mojadas de su jardín, emitiendo mil colores a la oscuridad. Fija la mirada en una rosa blanca, plantada justo a los pies de su ventana. Mira fascinada su juego de luces e inclina la cabeza para verla brillar. Siente, aun fijos los ojos en la ventana, que la flor comienza a desvanecerse. Con un gemido, siente caer las lágrimas de escarcha.

La calidez del sol en el alma dura lo que un suspiro, helado por el frío glacial. La misma cocina, las mismas voces, los mismos rostros. Los mismos besos falsos que se dan al aire y se pierden en los vericuetos de la eternidad, del tiempo pasado, del nunca más. Lola prepara el desayuno mientras por la ventana entra el sol a raudales. Entre tostada y tostada se vuelve de mal genio a cerrar de un golpe la cortina. Que derroche innecesario, ella que se conforma con su punto de luz por las mañanas.

Una corbata, una camisa, perfume, zapatos nuevos... ¿Para quién será? Se pregunta Irene distraída, desayunando aun en la cama, mientras su marido entra y sale de la habitación. Por fin acaba el ritual, a la vez placer y calvario, con un beso en la mejilla él se va. El zumo se le mezcla de lágrimas, el alma de malos pensamientos. Busca desesperada en la ventana la suave rosa de tonos platas... Pero un excéntrico sol de justicia la obliga a apartar, llorosa, la mirada.

El sol se va por el horizonte, comienza el ritual del miedo. Los niños a la cama, vistazos rápidos al reloj. ¿Y si me duermo? ¿Y si me muero? La llave en la cerradura, otro vistazo al reloj. El oído que se convierte en motor, descarga de adrenalina... temblor. El primer golpe cae sin verlo, una voz asustada y familiar pregunta a gritos porqué. Pero nada sale de la boca hinchada, nada dicen los martirizados huesos. En algún momento, por piedad, se pierde la cuenta del sufrimiento.

Otro vistazo al reloj. Rumor de sábanas de seda, crujidos del alma misma, del corazón, algo roto muy dentro que no deja de doler. Llave en la cerradura, otra mirada al reloj. Abrazo forzado y casto, aroma de vicios y alcohol. El pecado mismo en el cuello de una camisa, en el fondo de los ojos. Otra sonrisa forzada, más lágrimas reprimidas, caricias que duelen en el fondo. Dejarse hacer, otra vez. Por piedad, dormir para olvidar.

La luz del sol brilla en el horizonte. Ya es de día. De pie en su habitación Lola contempla la luz. Llora de impotencia, sabiéndose cobarde. A gritos en silencio pide morir.
Irene despierta acongojada, encerrada en los brazos de su amante. Esta vez no llora, mira la luz. Algo muy dentro le atenaza el pecho. Pero no le queda otra, sabe que nunca tendrá el valor. En silencio, quiere morir.

Verde (1/2)

2006-05-16T21:30:00.000+02:00

Definitivamente no soy nada bueno poniendo títulos. Publico la primera parte de este cuentecillo para evitar que mi ya conocida autocrítica destructiva me impida siquiera acabarlo, así que aquí lo lleváis.

Gustaría dedicar esta "pequeña historia terrible" a una canija (xD) a la que guardo mucho aprecio (amoh, ¡que te kiero cohone! xD). A la mademoiselle Chloé. No quiero dedicartelo por tu evidente encanto o por tu forma de ser, que ya sabes que me encantas, quiero dedicartelo por lo que he aprendido de ti, que aunque sea poquito, lo guardo como a un tesoro. Sigue pintando con ese negro radiante tuyo, eres grandiosa. Y perdona por ser tan cursi ó_ò xDDDD

· v e r d e ·

Verde. Salpicado de infinidad de otros colores de las pinturas que algún Dios dejó caer, pero dejando inevitablemente prevalecer ese verde de vida, ese verde de esperanza. El más enfermo de los fumadores sentiría aliviados sus pulmones con solo inundarlos una vez de ese aire tan puro.

En el extenso jardín de la familia Kazoku (家族) los robustos árboles y las coquetas flores del suelo no podían evitar pensar en lo bueno que sería poder correr, brincar, saltar y bailar por aquel basto jardín; conocer a otras plantas, respirar otros aromas o ser polinizadas por otros insectos. Pero tampoco podían evitar pensar en el único y molesto inconveniente que les impedía hacer realidad ese deseo: el hecho de que por condición, y a cambio de vestir ese majestuoso verde, tuvieran que vivir ancladas al suelo. Y vivir hasta el final como espectador; aquellas que llegaron a disfrutar de protagonismo en sus vidas acabaron muertas en algún florero o deshojadas por algún soñador que decía estar enamorado. ¿A quién podría gustarle servir de vidente-kamikaze o de muestra a menudo inadvertida de belleza en el centro de una mesa? Espectador y gracias.

Aunque en ese mundo donde solo existen los ojos y la espera, también hay esperanza para las flores más bellas. Y como Kazoku Hinode (日の出), florista de profesión, solía decir que no hay flor sin belleza ni belleza sin flores, cada flor de aquel jardín vivía con fuerza la esperanza que vestía. Después de todo Hinode no era una florista cualquiera, era una artista.

Desde el patio trasero de la residencia familiar, siguiendo el breve sendero de piedra, se hallaba el único vestigio de que mas allá de aquel jardín existía el hombre; una gran estructura metálica con forma circular se había dispuesto allí para que la hiedra y otras trepadoras creciesen por sus patas y lo cubriesen todo, para así simular un techo de plantas. En el interior de la estructura, justo en el centro, se alzaba esplendorosa una fuente que dejaba manar aguas tan cristalinas como jamás se hayan visto. Alrededor de la fuente había bancos, muchos bancos, para que las visitas disfrutasen del jardín de la familia y de su fuente. Bancos donde la vieja Hinode solía pasar buena parte del día.

Cuantísimo lloraron las flores cuando cayó enferma. Cuantísimo lloró Kazoku Mangetsu (満月) al saber que la flor que más amaba de su jardín se marchitaba, se moría. Cuantísimo odió el orgulloso Mangetsu a su hijo cuando se hizo incurable su enfermedad.

Unos seis largos meses atrás, en aquel mismo banco en el que se hallaba sentada, Kazoku Nagareboshi (流れ星), su hijo, supo que decir para agravar su enfermedad.

( . . . )

- ¿¡Te estás oyendo a ti mismo!?
- …
- ¿No ves que tu madre está enferma? ¿Qué mierda te pasa por la cabeza para hacer esto justamente ahora?
- …no es una decisión que haya tomado a la ligera, padre. Tengo que hacerlo, tengo que demostrar que no soy ningún cobarde.
- ¿¡QUÉ!? ¿Escuchas lo que dice, Hinode? ¿Lo escuchas? ¡Dime! ¿ES QUE NO TE HEMOS ENSEÑADO NADA? ¿Y Midori? ¿Le has dicho ya que no te casarás con ella por que prefieres irte a la guerra?
- Volveré…
- Esa no es nuestra guerra, ¡esa guerra no es de nadie! Ningún hijo mío renunciaría al amor por irse a la guerra de otros.
- Esta es mi tierra…
- ¿Acaso eres una puta? ¿Te sentirás mejor si tu sangre se derrama por ella? ¡Esta tierra no es de nadie! Vete de esta casa y cásate con Midori. Hazle el amor y ámala como si te fuese la vida en ello, ¡solo así sabrás lo que es vivir! ¿Prefieres morir en esa guerra y perderte todo eso?
- …¡volveré! – al imberbe Nagareboshi no le quedaba más que gritar para creerse sus propias palabras –
- ¡De la guerra no vuelve nadie! Sólo asesinos y asesinados. Volverás muerto o con las manos llenas de sangre. Volverás, quién sabe, pero ya no serás nuestro hijo.
- Para, Mangetsu, te lo ruego. Nuestro niño se ha hecho hombre, no podemos evitarlo. Ven aquí hijo mío, abrázame. – Nagareboshi abrazó a su madre como el que abraza la calma que sigue a la tempestad – Sólo prométenos que volverás con vida tan pronto como te sea posible. Prométeme que volverás por Midori; esa niña te ama con toda su alma, prométeme que volverás para hacerla feliz, para ver crecer al hijo que crece en su vientre. Prométeme que volverás antes de que la enfermedad consuma a tu vieja madre y antes de que tu padre se consuma igual por la rabia de ver a su hijo marchar.
- ¡Bah! – bufó Mangetsu, incredulo -
- Te lo prometo madre. No tengo intención de quedarme en el frente más de lo que debo. Volveré para ver de nuevo estas flores junto a ti, madre.

( . . . )

Y así, en angustioso estado de espera, el tiempo pasó. A causa de su extraña enfermedad, Hinode perdió la vista y, poco a poco, como las hojas que se desprenden de un árbol seco, fue perdiendo también la esperanza de volver a ver a su hijo con vida.

El transcurrir de la vida cotidiana sin Nagareboshi se hacía insufrible para la bella Midori (みどり). Lento, verdaderamente lento. Y frío, condenadamente frío y retorcido. Seis meses de tortura que empezaban a hacer sangre en su corazón.

– Ojalá estés aquí para ver nacer a tu hijo – ¿de verdad merecía tanto la pena que te marchases? – Vuelve… por favor…

Y como la espera es siempre dolorosa y más cuando hay tanto en juego, mejor sufrirla en compañía. Los días se hacían un poco más llevaderos entre las flores. Arropadas por el jardín, Hinode y Midori intentaban borrar por unas horas esa angustia y trabajar con las flores. Aunque Midori no se dedicase a ello de forma profesional, el arte de ornamentar con flores siempre le había entusiasmado, por lo que aprender de Hinode, maestra de maestras, era un regalo del cielo. Era algo más que eso; verla escoger flores con esa maestría, aún sin disfrutar de la clara ventaja que ofrece el sentido de la vista, era fascinante. Hasta el ramillete más simple resultaba ser una armónica y estudiada composición de flores hecha arte. No había flor en aquel jardín que pudiera resistirse a una conversión tan generosa.

- Es extraño, últimamente no recibimos ninguna visita. Me pregunto quién podría ser…
- ¿De que habláis Hinode?
- Un coche, creo – es un cuento muy viejo: con la perdida de la vista se agudizan el resto de sentidos. O eso dicen – He escuchado con claridad el susurrar de la grava en la entrada de la casa, el sonido que producen las ruedas de un coche al pasar por allí.
- No dejaréis de sorprenderme Hinode, ¡sabéis ver con algo más que los ojos! - …pero qué inocente es. A cualquier otra persona quizás le entristecerían estos comentarios, pero Midori lo dijo con una sonrisa amable en los labios y por irónico que parezca, al igual que el coche, Hinode también lo vio. -
- Dulce Midori, ¿podrías ir a ver de quién se trata?
- No tardaré – otra sonrisa. Milagrosa panacea –

Fin de la primera parte

Tengo el alma rota en trocitos

2006-05-03T17:09:00.000+02:00

Hace relativamente poco tiempo, sufrí una de las pérdidas más dolorosas: perder un amigo. Aunque ahora ya he llegado a ese punto salvador en el q no se siente nada, durante estos días no he estado nada bien. Aunque a tenido sus compensaciones. Por primera vez en varios meses he conseguido transladar a papel mis sentimientos, lo q ya es algo. Creo q merece la pena ser publicado. Quizás lo encontreis paranoico, lioso o poco interesante, seguramente para vosotros lo sea. O tal vez no. O.o

De ese mismo modo quería dedicarselo a ese amigo, es lo último que hago por ti. Te quise, lo siento. Y, como decía la canción 'un placer coincidir en esta vida'. Hasta siempre.

Tengo el alma rota en trocitos. Como las cuerdas deshilachadas de una guitarra, mis sentimientos.

Algo me duele por dentro. No sé porque me duele esa parte de mi ser que ni siquiera sabía que existía. ¿Qué es dolor? Me preguntó acobardada. ¿Podrá doler más de lo que ya me duele? A veces me siento flotar a la deriva, sola, infinitamente sola. Como esos troncos que a veces lleva el río.

No me siento tronco, ni río. Ni siquiera me siento algo vivo. Solo cuando me duele, y el dolor me hace tomar conciencia de mi propia conciencia. Es como abrir los ojos en la noche más absoluta, y ser conciente con asombro de tu propio cuerpo en las tinieblas. Así, solo cuando sufro soy yo. Sin nada más que yo misma, y mi dolor.

A veces me pregunto por que duele. Pero las preguntas se me mueren antes de existir. Yo misma se la respuesta, pero es tan vaga... que no se si quiero saberla. Duele porque duele y ya esta, sin pararse a considerar si es bueno, malo, necesario, justo o si quiera oportuno. Por la misma razón lloro cuando quiero llorar. Aunque no sea el momento de que llore, o el momento de que quiera llorar. Aunque en realidad no quiera llorar, lloraré.

Tú ya no eres nada para mí. Pero me duele que me duelas. Ahora me arrepiento de haberte conocido. Me arrepiento de haber dicho para siempre y hasta nunca. Me arrepiento de mi dolor. Y sin embargo sé que este dolor que me atenaza el interior y me hace llorar con lágrimas inoportunas es el mejor dolor. El dolor del amor. Solo llora aquel que ama, o sobre todo, aquel que amó.

Fin de etapa. Relax

2006-04-07T17:24:00.000+02:00

Hay veces, días, en los que no sabes que te depara el mundo. Hay días, veces, en que te despiertas con una sonrisa sin saber porqué. Y sigues sin saber porqué, cuando te das cuenta de que ese día el reloj corre más rápido. O cuando al cruzarte al vecino en el ascensor te preguntas de repente desde cuando es tan simpático.

Hay días en los que, al salir a la calle, te das cuenta de que a salido un sol más brillante que el de ningún otro día. Coges el coche y ni siquiera te aceleras. Y sigues preguntándote, mientras tarareas esa canción maravillosa que ayer no soportabas, que tendrá de especial ese día. Pero no te vas a parar a pensarlo, despreocupada y sonriente, sigues adelante.

Quizás no todo sale siempre como queremos, quizás hay miles de frustraciones rodeándonos día a día. Oscuras, retorcidas, esperando que nosotros nos topemos con ellas. Alimentándose de nuestro rencor, de nuestro odio, de nuestra rabia o incluso, simplemente, de nuestro aburrimiento. Sin embargo, hay días, veces, en los que despiertas con una sonrisa. Y sabes, aunque en realidad no lo sepas, que ese día llevas un escudo protector contra las frustraciones de la vida diaria. Sabes, aunque no lo sepas, que si soportas día tras día de vil monotonía es por tener días como ese. Momentos en los que, simplemente, eres feliz.

Un textito q no tengo ni idea d cuando escribir(supongo q sera mio O.o xDDD) para desearos a todos un feliz descanso(merecidisimo x descontao), ojala las vacaciones pasen tan lentas como las clases de lengua y lit. T.T...uy, eso no iba aqui xD Para q tengais unos dias d esos maravillosos, en los q el mundo es bello y la vida lo mejor, q cargueis pilas y todas esas cosas q se dicen...

Como diria mi Migue(t exo d menos!!! ) , salud y birra ^^

Bsts, Carmen

El abismo

2006-03-26T00:41:00.000+01:00

Bueno, me acabo de fijar x encima y e llegado a la asombrosa conclusion d q llevo meses sin publicar nada. Lo q es bastante traumatico, ais q publicare algo. No es nuevo y en su momento no lo considere lo suficientemente bueno para ser publicado pero...en situaciones d necesidad. Asi le damos animo a esto, mientras intento q mi word de algo mas productivo. A ver q os parece(pediria encarecidamente comentarios...aunq sean d media linea...x favor T.T)

Quien juega con fuego, se quema...

No se cuanto tiempo pasé allí, sentada en la incomoda silla de la estación, balanceando los pies. Ya no lloraba. Creo que por primera vez en mi vida entendía eso de ‘quedarse sin lágrimas’. Aunque tampoco tenía ganas de llorar, había tomado la decisión más importante de mi vida y allí estaba yo, segura y confiada... balanceando los pies.
Cada uno de los trenes que pasaban sacudía el suelo de la estación subterránea. Cada uno de ellos ‘era el último’, pero mis piernas seguían balanceándose y mi cerebro repetía ‘en el próximo, lo haré’.

Era para mi tan familiar, que cuando los recuerdos invadieron mi mente casi suspiré de alivio. Tanto tiempo sin pensar había sido extraño. Pero esta vez, los mismos funestos pensamientos de siempre no provocaban en mi las reacciones pasadas. Otra vez pensé que tal vez se debiera a la decisión que había tomado. Sí, seguro que era eso. Aunque era extraño. Nunca en mi vida había pensado en suicidarme, pero realmente no creía que pudiera ser así.

Los micrófonos de la estación tronaron una vez más. Apenas escuche la dirección... había decidido que sería aquel. Me puse de pie con cierto esfuerzo, apenas sentía mi cuerpo por lo que no era fácil manejarlo. Me acerque a la vía con los demás, aunque no recuerdo haber visto a nadie. Para mí agotada mente ese era el final, y en ese final solo estaba yo. Ni siquiera mi cuerpo.

Algo, muy dentro de mi se derretía. ¿Serían lágrimas? Y si era así ¿quien lloraba? Me pregunté a mi misma distraída mientras el monstruoso tren de color rojo entraba en la estación a toda velocidad. Segundos. Mis últimos segundos... tomé aire.
Pero no salté, el mundo se paró a mí alrededor una milésima de segundo y siguió girando. Para mí y para todos. Por pura inercia entré en el tren con los demás, nadie había reparado en mí ni en lo que estuvo a punto de suceder.

Me agarré fuerte al tirador de un tren al que no debería haber subido, respirando a bocanadas el aire que no debería haberme pertenecido. Sentía mi corazón acelerado, mi mente estaba aun confusa pero yo... yo estaba feliz. Había estado al borde de un abismo y no había caído, quizás esa era la señal que siempre esperé. Creo que sonreí, aunque no recuerdo bien. Mire a mí alrededor anonadada, como quien mira por primera vez el mundo. Por lo menos así lo me sentía.

Mi mirada se fijo en uno de mis compañeros de vagón. No sé porque él, supongo que porque él a su vez me miraba a mí. O quizás fue el movimiento de sus manos. ¿Sus manos? Me fijé en una de ellas en el momento en que se abría un poco la camisa. Creo que mi mente llegó a la conclusión correcta en una fracción de segundo, pero él fue más rápido aun. Ni siquiera pude gritar, antes de que el tren saltara por los aires...

Quien juega con fuego, se quema...

Las putas montañas

2006-03-25T23:14:00.000+01:00

Ultimamente muchos de mis denominados intimos se me acercan y me preguntan que si me pasa algo, que si estoy enfadado con ellos, que me notan cambiado, y cosas de esta indole. Lo cierto es que yo me noto como siempre asi que, preocupado quizás por que fuese cierto que en algo he cambiado, he meditado sobre como soy y "como era". Para estos que me habeis preguntado he econtrado una respuesta parcial. Y digo parcial por que no es una respuesta que justifique que esté "raro" del todo; ni definitiva, vaya. La expondré a modo de historia (sacada del capítulo 7 (creo) de Samurai Champloo, por si os interesa xD) que dice así:

"Hace mucho, mucho tiempo (como en toda historia que se precie) vivía un Maestro escalador de montañas. Era un hombre magnífico, el vivo ejemplo de superación personal, fuerza y perseverancia. Era llamado Maestro por todos ya que era incluso mejor que aquellos que se hacían llamar "la élite". Cada día subía a lo más alto de una gigantesca montaña y volvía a bajarla. Pero, cómo no, la prueba de que en verdad era un Maestro era tan solo el reflejo de un rumor, pues nadie jamás podría acompañarlo en sus viajes a lo alto de las montañas para corroborar lo increiblemente bueno que era escalando montañas. Un día, el Maestro escalador de montañas decidió subir la montaña mas alta que el hombre conocía. La subió, se las ingenió para construirse una modesta casa y se quedo a vivir allí. Con el tiempo, el Maestro se volvió tipo taciturno y solitario. Fin."

Libre interpretación. La historia original que se cuenta en la serie no es exactamente esta, lo cierto es que no recuerdo todos los detalles, pero tal y como la cuento me viene bien; me llamó la atención al oirla y pensé que sería buena respuesta a cierta preguntas. En fin... xD

P.D. Prometo al menos una publicación por aquí para esta semana, por si hay algún interesad@

P.D.2 Prometo obligar a la Srta. Paix a que también escriba ella, aunque estamos los dos como si no ultimamente xD

P.D.3 Me pica el pie... º(>_<)º xD

Late, por tí

2006-03-08T16:12:00.000+01:00

No todo iba a ser escrito ò_o xD Aquí tenéis un trabajo conmemorativo de un aniversario, el mio y de Carolina (muaaaaaaacks! ^^). En principio, solo quería hacer una simple firma para exponer en foros, pero ha acabado tal que así o_____O"

Es muy simbólico y explícito, creo que podréis distinguir con facilidad qué es cada cosa. Es "mi corazón"; ha quedado a la par complejo y simple (simple por que mi corazón es algo más complejo y complejo... no sé, miradlo, es un poco caótico ¿no? xD)

Aprecio comentarios y sobre todo críticas (aunque me da a mi que no hay mucho diseñador que se pase por aquí ~o~

Dedicado, faltaría más, a la niña de mis ojos. Acepta este humilde presente como otra muestra de que te adoro. Este corazón, desgastado, oscuro y podrido late por ti. Mi corazón. Es todo lo que puedo ofrecerte.

Calor... y amar, quizás

2006-02-13T01:09:00.000+01:00

per¡MUA HA HA HA! ¿Creiais que habia muerto? ¿No habeis oido aquello de mala hierba nunca muere? xD Bueno, pues en contra de lo que podáis pensar, me paso el día escribiendo. Pero normalmente me da pereza ponerme a pasar al ordenador, y mi constante autocritica mata las pocas ganas de pasar nada, así que es dificil que llegue a publicar algo. Esto que voy a poner lo pongo por que es cortito, y más que nada para dar señales de vida xD No es que sea gran cosa, pero algo había que poner xD Con esto me pongo en compromiso además de dar mas vidilla al blog, que por mi parte está bastante abandonado x_X Y nada más. Quiero enviar un saludo a Sara (sarasara ^^) por que weh, no nos conocemos mucho aún, pero me hizo especial ilusión que te gustase tanto algo que escribí ó_ò ¡Besos y graciash!

Calor... y amar, quizás

Despertar. Junto a ti. Despertar. La ducha. Me duele el alma de tanto amar. El agua ¿Fumas? Caliente, hirviendo. Un abrazo del agua hecha fuego. Así también me siento vivo. Esa canción: me encanta. ¿Reventarán los altavoces? Jodeos, vaya. Y ahora. Los vecinos, digo. Pesa menos. Bailar. Mi cuerpo, digo. Calor, hecho sonido. Ruido. Papeles rotos. Quizás. Faldas, tacones. Quizás. ¿Copas brindar, quizás? Beber, cantar. La cerveza está fresquita. Con vosotros quiero. Para el paladar, pero con vosotros… Reír. Calor. Llorar. Quizás. Hacer el amor. ¿Conmigo? Follar. ¡Contigo! Quizás, pero ya… Es bueno. Si. Pero ya… Y amar, y amar. Me sabe a poco. La piel. Calor. Tu piel, quizás. Me sabe a sal. Del agua del mar. Y bailar. No es bueno beber. Y reír y cantar. ¿Qué no puedes llorar? No es bueno beber. Los ojos, las manos. De eso en tus venas. Como el corazón: de piedra. La sangre. La miel. Esa canción: me encanta. Follar. Y amar, y amar. Y ahora, pesa menos. Late, escúchalo. Mi alma digo. Y me muero, me asfixio. Calor, más calor. El fuego por corazón. La luna en el cielo. Calor, ¡MÁS CALOR! Llora por que no la quiero. Lágrimas hechas fuego. Llora por que solo pienso en ti. Y amar, Y AMAR. Calor, mucho calor. Durmamos ya, ¿te parece? Pero abrázame fuerte. Eh, gracias… No vaya a ser que no despierte… A todos, por todo. Junto a ti.

Despertar. Junto a ti. Despertar… y calor, amar y amar…

La Muerte viste de Blanco

2006-01-28T16:16:00.000+01:00

Una paranoia con algo de sentimiento, hace bastante que le perdí el miedo a la muerte(justo cuando la tuve x primera vez de frente) y eso me hace poder jugar incluso con ella.

La vi venir. Blanca, inmaculada, llena de luz. Y su aspecto me embrujó. Siempre pensé, que cuando me encontrara en esa situación, cuando la mirara por fin a la cara, sentiría miedo. Nunca he sido una persona valiente, tampoco un cobarde, pero su sola mención siempre me intimidó. Sin embargo ahí estaba yo, mirándola a la cara con una sonrisa en los labios, tranquilo.

No recuerdo exactamente como fue, solo sé lo que sentí. Ella se paró a unos pasos de mi cama y me sonrió. En ese momento apenas pude creer mi buena fortuna. ¡Era totalmente feliz! Estaba allí, en el lugar donde nadie quiere estar nunca, en el sitio que todo el mundo ve en sus pesadillas... y ella me sonreía.

Deseé, como había sabido siempre que desearía, que ese momento durara eternamente. Ella pareció comprenderlo, porque se limitó a mirarme y asentir, con tacto de retiró a una de las esquinas de mi habitación. Y yo dejé de observarla. Cerré los ojos y me concentré, aunque había escuchado mucho hablar de ello casi me sorprendí cuando toda mi vida paso ante mis ojos. Imagen a imagen, con nítidos detalles y mil colores.

Vi una sala oscura, húmeda, donde no recordé haber estado jamás. ¿Qué momento de mi vida era aquel? El primero, tal vez. De repente una luz potente me cegó, sentí que unas manos me palpaban. Y el fotograma cambió.

Mi madre. Por primera vez sentí pena. No por mí mismo o mi situación, sino por ellos. Me vi a mí mismo de niño, como él que se ve en un video casero. Corría hacia mi casa, una choza de cañas y teas, solo diferenciada por los rosales de mi madre. ‘Mamá’. Ella me esperaba en la puerta, toda amor y ternura. Madre de pies a cabeza. Su olor, su calor. Volví a sentir la seguridad de aquel tiempo, el no temer nada. El creerme invencible. ‘tú solo abrázame, madre, y yo estaré a salvo aquí’

¿Quién es esa chica? La primera chica tal vez. ¿Cómo se llamaba? ¿Dónde vivía? ¿Cómo pudo importarme tanto alguna vez? Oscuridad. Pero no estoy solo, lejos de eso... ¡Me están besando! No recuerdo quien es la que me besa así, pero debió de quererme. Yo también la querría, supongo. No me acuerdo de mi propia historia, mejor pasemos, no quiero deprimirme.

¡Oh! De este recuerdo si que me acuerdo. Es este mismo hospital. Es principio de verano. Le recuerdo como si fuera ayer. ¿Cuántos años han pasado desde entonces? Ese hombre que camina soy yo mismo. Llevó tres horas hay, y sí, esa es ella. La enfermera, y esa manta que trae en brazos es mi bebé. ¿Puedo detenerme un momento aquí? Siempre quise afirmarlo pero no estaba seguro, ahora lo sé, este es el mejor momento de mi vida. Mírala, tan pequeña ¿no era preciosa? Y, sobre todo, era mi niña. ‘Candela, Candela, Candela...’

¿Porque está tan oscuro? Eso es lluvia sí pero ¿y la luz? Llora alguien. Candela, llora Candela. Pero ¿por qué? Sentada en su rincón, a oscuras. Odia a su padre. Pero no puede ser, su padre soy yo. ‘Candela, tesoro mío’ ¿Por qué pensaste que no te quería? ¿Por qué pensé yo mismo que no te quería? Llegué a olvidar cuanto te amo... mi niña, Candela.

¡Oh, dios! Ya recuerdo todo lo que viene a continuación. Esas mujeres, esas risas tan falsas como sus dueñas, el alcohol. ¿ Cómo pude pensar que sería feliz así? No, no lo fui, eso no era felicidad. ¿Qué habría sido de mi vida si no me hubiera equivocado?

Habría sido feliz, sin duda y ahora no estaría a solas con ella. Tendría a mi alrededor un coro de hijos y nietos, que caldearan con su ánimo esta habitación. No tendría este miedo aquí anclado en el pecho, no me temblaría el cuerpo de esta manera. Lloraría igual... quizás. Pero de amor, de felicidad.

¿Cómo pude olvidarme de ella? Me sonríe, bondadosa, desde la esquina. ¿Cómo puede sonreír la muerte con esa inocencia? ¡Maldita mujer! Ahora entiendo que no necesita capa negra y cadáveres putrefactos para aterrorizar a los moribundos. Porque me estoy muriendo de miedo, en esta soleada habitación. Porque no soy yo, es mi alma la que llora de pena por el tiempo perdido, la que no se resigna. Tranquila, alma mía, pues ya no se puede hacer nada. Tuve una vida si, pero la desaproveché. Ella no da segundas oportunidades. Muerte, bonita, vamonos ya.

FIN

A mi querido tío Alfonso, casi tres años después de que la muerte nos lo quitara. A mí querida tía Paca, a la que una chica vestida de blanco se llevó al cielo hace dos años y poco. Gracias a los dos por los cuentos y las poesias, por los mundos de fantasía que creasteís para nosotros. Ójala seaís feliz allá arriba, porque aquí abajo seguimos echandoos de menos. Os quiero, por siempre, Carmen.

Porque te quiero...

2006-01-21T20:54:00.000+01:00

Después de algún tiempo paradito, volvemos al blog. Aquí lo último de mi word, eso si con dos aclaraciones. Lo primero...esto es lo más personal q he escrito nunca, son pensamientos y sentimientos puramente mios. Con imaginación si, pero nada que no sea absolutamente real. Y lo más importante, aunque pueda parecerlo si alguién lo lee de manera rápida esto no tienen nada q ver con el amor, al menos no con la clase de amor de pareja. A mi cielito lo quiero mucho, pero no esta inspirado en eso :P. Y dicho todo esto...a ver q os parece... critiquen plis ^^

Porque te quiero voy a hacerte daño...

¿Recuerdas el día que nos conocimos? No, claro que no. Ese día remoto yo era yo y tú, tu no eras nadie. Busco desesperadamente en mi memoria tu reflejo, pero no logro encontrar aquella primera imagen. ¿Acaso nunca fuiste alguien más? No, claro que no tú siempre fuiste tú y mi alma lo sabía.

¿Recuerdas el primer día que te llame? ¿Qué perdida en algún lugar de mi propia mente grite en susurros tu nombre? Fue aquel un grito desesperado al vacío, y tú lo oíste. ¿Cómo hiciste para saber que te necesitaba, si yo misma no lo sabía?

No lo recuerdo pero sé, por todas las veces que lo has vuelto a hacer, que me cogiste entre tus brazos, con una sonrisa en los labios, y me fuiste hablando despacio, para que mi mente grabara a fuego cada una de tus palabras. ¿Qué tenía tu voz que me hizo confiar? ¿En qué momento de esa primera noche me di cuenta de que te amaba?

Porque te amo. ¿Qué es esto si no es amor? ¿Qué es esto si no es amar? Si lo que siento por ti no lo he sentido por nadie. ¿Cómo es posible que los poetas no hablen de este amor sino del otro? ¿ del frío y falso amor pasional? Quizás es que nadie en el mundo a sentido nunca lo que yo siento por ti.

¿En que momento de nuestra historia te entregue mi corazón? Quizás fue en el mismo instante en el que un nuevo corazón comenzó a latir en mí. Me lo entregaste para que yo cuidara de ti. Pero tengo miedo. ¿ Qué pasará si un día ya no lates conmigo?

Miedo banal e infundado, pero eso solo lo sabe mi alma. Porque fue ella la que se creo junto a ti, se expandió en ti, se formó contigo. Por que es ella la parte de mi que te ama, que te entiende...Porque es ella la parte de mi que te pertenece. A veces tu y yo ya no somos personas...sino almas, solo y puramente esencia. Y se que entonces, tu como yo, sabes la verdad. Que no somos diferentes, que no podemos ser mas iguales.

Para mi alma, por siempre...Carmen.

Mírame

2005-12-13T18:44:00.000+01:00

Bueno, aqui esta. Recien salida de mi word una idea q me daba vueltas desde ayer. Creo q no me equivoco mucho al suponer q nadie va a entenderla. Una vez comente x ay q la istoria no es d quien la escribe sino d quien la lee. Asi q aqui esta, hacerla vuestra. Solo espero q no os parezca muy mala, al fin y al cabo creo q es una d las mejores cosas q e exo nunca...

Mírame

‘Mírame, abre los ojos y mírame. Quiero que veas tu propio reflejo en mi mirada. Quiero que veas el amor junto a tu reflejo. Princesa, daría tanto por que fueras mía para siempre. Pero no se puede tapar el sol...maldito amanecer. Mírame. No llores, no sonrías. Tan solo mírame. No veas lo que de mi quieren que veas, no soy como ellos quieren que sea. Yo soy yo, y soy tu amor. Nada más, princesa, nada más. Bésame...’

La luz de la mañana llega con alivio a los mortales. Tobías la percibe con rabia, arropa a Eva un poco más. La mira. Lleva horas mirándola, podría pasarse así la eternidad. ‘Solo unos minutos más’. Se guarda el placer de contemplarla dormida, desnuda, en sus brazos. Sabe lo que ella dirá al despertar, y sabe que no le gustará. Maldita sea, siempre es igual.

Cada eclipse, cada vez. Eva vuelve a sus brazos, se arroja a ellos incandescente, voluptuosa, libre por fin de la eternidad. Y él, que la ha esperado tanto, siempre tan lejos y tan cerca. Siempre tan enemigos. En ese momento, cuando ella se le entrega sonriendo y lo besa en los labios, sabe que una vez más los reclamos y lamentos morirán en su garganta. Que ya nada, ni siquiera él mismo, va a evitar que se una a ella.

Y durante gratos momentos, ambos rodan por el cielo, murmurando palabras que jamás repetirán. Unidos como solo ellos van a poder estarlo. Intercambiándolo todo, su luz, su oscuridad, la esencia misma de su ser. Durante unos segundos, después de la eternidad, él es bueno y ella es mala. Son uno solo y nada más.

Pero como siempre, Eva despierta en sus brazos. Feliz durante segundos, hasta que el peso de la culpa vuelve a caer. Cada lágrima de ella es un puñal en el corazón de él. Pero no lo puede evitar. Con infinita tristeza se acerca a ella. Le gustaría decirle que no volverá a pasar, que esta es la última vez. Pero las palabras se le quedan en el pensamiento, es imposible, está condenado. A hacerla sufrir eternamente, a amarla eternamente. Y entonces él se siente el hombre más triste de universo, el hombre más feliz del universo.

‘ No veas lo que de mi quieren que veas, no soy como ellos quieren que sea. Yo soy yo, y soy tu amor. Nada más, princesa, nada más. Bésame...’

FIN

A Pere, con amor, por darme lo que mas necesitaba. Y por ser como es, a cada instante. Un solo segundo a tu lado merece el sufrimiento de la eternidad...

¿MONOTONIA? - Historia de amor.

2005-12-11T06:09:00.000+01:00

Si alguien logra ver mas haya de las letras, de las sílabas, de la conjunción de monemas... joder, si lograis hacerlo, dad por sentado que seré un tipo feliz ^_^

¿MONOTONIA? - Historia de amor

SUENA EL DESPERTADOR - …mierda – UN DESAYUNO RÁPIDO - …ya llego tarde otra vez… - 5 MINUTOS DE MARCHA RÁPIDA – Buenos días. – 6 HORAS DE CLASE, 2 RECREOS DE 10 MINUTOS – Aquella nube… ¿a qué se parece? – (SUENA UN TIEMBRE) – al fin… - 15 MINUTOS DE PASEO, LA VUELTA AL HOGAR - ¡Hola! – TENGO HAMBRE – Tienes la comida en el congelador, caliéntala. – ADIÓS – Al congelar la comida, se pierden cadenas enteras de nutrientes que seguro me vendrían bien... – SE PULSA UN BOTÓN, SE ENCIENDE UNA PANTALLA – Dejaré esto abierto mientras tanto. - ¿ESTUDIO? – Me vendría bien – ESTUDIO - … bah - ¿QUÉ HACÍAS EN CLASE, CRETINO? – Creo que tengo un grave problema de concentración. - …BAH – Ya está bien por hoy. - ¿A QUE SE PARECE AQUELLA NUBE? – (Me vendría bien salir, conocer gente nueva o profundizar con la ya conocida.) - PERSONAS ENCERRADAS MÁS ALLÁ DE LA PANTALLA SALUDAN CON ÉNFASIS – Ojalá estuvieran aquí, podría salir a tomar algo. – HORAS ENTERAS FRENTE A UNA PANTALLA - ¡Joder! ¡Deja eso y ven a cenar! – VOY – (Es tarde, debería apagar: mañana ya será otro día) – ¿DUERMO? - … - DUERMO - … - ¿SOÑARÉ? - … - ¿CON QUÉ?

SUENA EL DESPERTADOR - …mierda – UN DESAYUNO RÁPIDO - …ya llego tarde otra vez… - 5 MINUTOS DE MARCHA RÁPIDA – Buenos días. – 6 HORAS DE CLASE, 2 RECREOS DE 10 MINUTOS – Aquella nube… ¿a qué se parece? – (SUENA UN TIEMBRE) – al fin… - 15 MINUTOS DE PASEO; LA VUELTA AL HOGAR - ¡Hola! – TENGO HAMBRE – Tienes la comida en el congelador, solo métela en el micro. – ADIÓS – Si se abusa de la comida precocinada… – SE PULSA UN BOTÓN, SE ENCIENDE UNA PANTALLA – Dejaré esto abierto mientras tanto. - ¿ESTUDIO? – Me vendría bien – ESTUDIO - … bah - DEJA DE PERDER EL TIEMPO EN CLASE – No me gusta estudiar… - …BAH – ¡Joder! ¡Deja eso!, tienes que hacer recados – ¿AQUELLA CHICA… – (…me está mirando?) – VAYA, ES PRECIOSA - … – HORAS ENTERAS FRENTE A UNA PANTALLA - ¡A cenar! – SI – (¿Qué horas son estas para ir a la cama?) – QUE SUEÑO - … - AQUELLA CHICA… - … - ¿CÓMO SE LLAMA? - … - …

SUENA EL DESPERTADOR - …mierda – UN DESAYUNO RÁPIDO - …ya llego tarde otra vez… - 5 MINUTOS DE MARCHA RÁPIDA – Buenos días. – 6 HORAS DE CLASE, 2 RECREOS DE 10 MINUTOS – Aquella nube… se parece a ella… – (SUENA UN TIEMBRE) – al fin… - 20 MINUTOS DE PASEO, EL INVIERNO TAMBIÉN ES UNA ÉPOCA BONITA PARA ENAMORARSE - ¡Hola! – ¿QUÉ HAY DE COMER? – Espera a que se descongele y la metes en el microondas. – YA VEO… – ¿Qué clase de comida es esta? – SE ENCIENDE UNA PANTALLA – Dejaré esto abierto mientras tanto. - ¿ESTUDIO? – …pero solo un rato (¿eh?) – ESTUDIO - … bah – PARA ESO NO VAYAS A CLASE, CRETINO – ¿…en qué? ...¿piensa ella? – NO EN TI – Debí haberla saludado, puede que no vuelva a verla nunca. - ¿AQUELLA NUBE SE PARECE A ELLA? – Qué estúpido… - AMIGOS, HERMANOS DISTANTES – Ojalá estuvieran aquí, así no tendría que enamorarme de desconocidas. – QUIZÁS VAYA A VERLOS UN DIA DE ESTOS – Te traigo la cena, cielo. – GRACIAS – Creo… me voy a la cama. – ¿EN QUÉ PIENSAS? – Si pudiera besarla una vez... – ¿SUEÑAS DESPIERTO? - … - CRETINO… - … - MAÑANA, SERÁ OTRO DÍA

SUENA EL DESPERTADOR - …mierda – UN DESAYUNO RÁPIDO - …ya llego tarde otra vez… - 3 MINUTOS DE CARRERA – (¿Es… es ella? No la había visto nunca por aquí…) – 6 HORAS DE CLASE, 2 RECREOS DE 10 MINUTOS – Tengo que buscarla, quizás algún compañero la conoce. – Y SI NO, TE PRESENTAS TÚ – (Me ha visto… ¿me ha reconocido?) - 30 MINUTOS DE PERSECUCCIÓN, QUIERO SABER POR DONDE VIVE - …mierda: ¡me ha visto! – ¡SALÚDALA! – ¡Hola…! – ME HA DICHO QUE SE LLAMA CAROLINA – Hoy tienes pasta, metes los polvos en un cazo, cuando el agua hierva metes… – VALE – No tengo hambre… – ENCIENDE LA PANTALLA – Dejaré esto abierto mientras tanto. - ¿ESTUDIO? – …bah – ¿BAH? – Creo… voy a llamarla - ¿NO CREES QUE ES DEMASIADO PRONTO? – ¿Hola? Si, ¿Carolina? Je, nada, solo era por si te apetecía salir a dar una vuelta… – TE HA PILLADO PERSIGUIENDOLA, PENSARÁ QUE ERES UN PERVERTIDO – ¿Si? ¡Vaya! No sé… ¿tomamos algo por ahí? - …ERES UN TIPO CON SUERTE – …¡jajaja! Lo he pasado bien, creo que me podría enamorar de ti. – NO JUEGUES CONMIGO – …mañana… hasta… mañana nos vemos… ¡hasta luego! – DEMASIADAS EMOCIONES, NECESITO RESPIRAR - ¿Puedes enamorarte de mí? Suena a mentira – DEMASIADO RÁPIDO – ¡Ven a cenar! – ES VERDAD LO QUE DICEN: SE TE QUITAN HASTA LAS GANAS DE COMER – (No estoy para tonterías, voy a apagar esto, me voy a la cama) – ¿YA? - … - ES VERDAD LO QUE DICEN: CUESTA HASTA CONCILIAR EL SUEÑO – No juegues conmigo… - POR FAVOR…

SUENA EL DESPERTADOR - …vaya – ME DA TIEMPO A DESAYUNAR BIEN - … - 10 MINUTOS DE PASEO – ¡Buenos días! – 6 HORAS DE CLASE, 2 RECREOS DE 10 MINUTOS – Hace un dia demasiado bonito para desperdiciarlo aquí... – (SUENA UN TIEMBRE) – al fin… - AL SALIR, ME HA BUSCADO - ¿Vives cerca mía no? ¿Por que no vamos juntos? – ESTARÍA BIEN – (…) Bueno, pues ya te dejo aquí ¿nos vemos maña…? – ¿¿¿TE HA BESADO??? - … ¡perdona! No sé que sientes por mi, pero me gustas mucho… - DEFINITIVAMENTE, ERES UN TIPO CON SUERTE – … - ¿UNA NOTA? – "Aquí tienes la comida, caliéntala" – ¿HOY TAMPOCO TIENES HAMBRE? – Hoy, hasta esta "merluza" sabe bien. – ¿ENCENDERÁS EL PC? ¿ESTUDIARÁS? – Joder… casi parece perfecto – YA VEO… – Necesito verla – SIGO CREYENDO QUE TODO VA DEMASIADO RÁPIDO - ¡Buenas! ¿Quedamos otra vez…? je je - ¿AL CINE? ¿TIENES DINERO PARA ESO? – (Necesito besarla otra vez, a la mierda la película) – MALDITA SEA, ES PERFECTO – Buena película, ¡creo que no he visto nada! - ¡HA SIDO LA MEJOR PELICULA DE LA HISTORIA! – ¡Estás en Babia! ¡Ven a cenar! – SI – (Me voy a sobar, necesito verla otra vez: necesito que sea mañana) – VAYA – … - ¿ERES CAPAZ DE DORMIR ASÍ DESPUÉS DE TODO? - … - VAYA…

ES TEMPRANO, EL DESPERTADOR AÚN DUERME – Creo que me daré una ducha – EL DESAYUNO PROPIO DE UN REY – Creo… ¡bah! - ¿ESTÁS PENSANDO EN LO QUE CREO QUE ESTÁS PENSANDO? – (UN TELEFONILLO PITA) ¿Carolina? Sí, soy yo, baja: te espero – TE HAS VUELTO LOCO POR ELLA EN TAN SOLO UNOS DÍAS – ¿Saltarnos las clases? ¿Y qué haremos? – NECESITO AMARTE – En mi casa no habrá nadie - ¿NECESITAS AMARME TAMBIÉN? - ¡Bien! – TODO VA DEMASIADO RÁPIDO – Lo sé, no han pasado ni dos días... – …PERO TE QUIERO – Yo… todo va demasiado rápido... – ¿QUÉ MAS DA EL TIEMPO? ÁMAME AHORA – …pero te quiero… - NO JUEGUES CONMIGO – … – QUE BIEN HUELE, QUE BIEN BESA - … - ES PERFECTO – Hun… - ES LA PRIMERA VEZ… – …que amo así. – Y DIME… – …¿que más da todo ya… - …SI AHORA PODEMOS JUNTOS… - …vivir en un solo cuerpo? - ¿POR QUÉ ME BESASTE? – Desde el día en que te vi, supe que te querría. – Y NO PRETENDO JUGAR CONTIGO - ¿Eras tú a quien vi aquél día? – SÍ - …sí. - ¿NO ES PERFECTO? – ¡Vaya! – DIOS, CUANTO TE QUIERO – Dime, y sé sincero. - ¿…? - ¿Quieres morir conmigo con este beso? – CÁLLATE Y BÉSAME YA - …

ll ... ll

Dedicado a Carolina. No por que yo te quiera, sino por que tu me amas, y eso, dalo por sentado, me hace el tipo más afortunado del mundo.

...

2005-12-01T01:10:00.000+01:00

Parezco estúpido. Me dedico a matar el tiempo escribiendo y no se me pasa nada mejor por la cabeza que publicar algo así; puede influir el que esto haya sido escrito directamente en PC y no me haya visto en la tarea de tener que pasarlo, por que siempre me ha gustado más escribir a mano.

Si alguien se atreve a titularlo, o lo que es mejor, si alguien sabe ponerle título a algo así, se merece como poquito un mundo a sus piés xDDDD Digo así...:

...

Te odio. Quiero que al leer esto, me odies también. Quiero que al leer esto veas en las ásperas facciones de mi rostro el mejor blanco para tu disparada saliva. Te odio. Solo quiero que me odies, que al contemplar mis ojos, al intentar ver mi alma, te sientas sucio y me odies así; que al recordar la danza de mis cabellos al viento sientas nauseas, sientas odio por mi. Que al recordar mis ojos entornados, el desabrido tono de mi voz y la extraña mueca que dibuja mi sonrisa te conviertas en el odio que alimenta mi alma, que la empacha y la hace vomitar de esta manera.

Te aprecio. Quiero que al leer esto, me aprecies también; que al leerlo, sientas mi cara indiferente como un canto a la amistad, como una mano tendida a un futuro más perfecto. Amistad. No quiero de ti más que me dejes vivir así; que al contemplar mis ojos, al arañar mi alma, te sientas apreciado y sientas un amigo en mí; que al recordar más tarde como bailaban mis cabellos quieras bailar con ellos y reír junto a mi. Quiero que al recordar mi mirada, mi voz y mi sonrisa te conviertas en la mano reparada que el odio amputó, para así hacerme volver a escribir, agradecido.

Te amo. Ruego a un Dios demente que al leer esto, caigas enamorado de mí. Que al leerlo, sientas en mi cara el reflejo de tus besos. Te adoro. Solo deseo que sientas mi corazón en tu pecho latir; que al contemplar mis ojos, los cristales que clausuran el precipicio que lleva a mi alma, quieras lanzarte al vacío y sumergirte en mi aguas; que tu pura presencia purifique hasta el más oscuro rincón de mi podrido corazón. Solo imploro que al recordar, mis cabellos al viento intentando volar, quieras sentirte desnudo como la brisa que al remontar, se pierde en un torbellino de nunca la tierra volver a pisar. Solo quiero que, al recordar mi mirada, sientas el abrazo que lanzo con fuerza a tu alma; que al recordar mi voz, sientas el escalofrío que un día provocaron las palabras prohibidas que en un susurro confesé – Te amo -; que al recordar mi sonrisa, mis labios, mi boca, quieras ensuciar todo tu blanco cuerpo para morir conmigo en un beso.

Ódiame, ámame; mátame, bésame. Elige que deseas, desconocido, y dale motivos a mi roto corazón para verter la tinta sobre el papel vacío de mi ser. Elige y no te arrepientas, pues mis palabras se las llevará el viento, pero lo que escribiendo te dedico, eterno, queda ya grabado a fuego en mi alma.

Piel

2005-11-30T23:34:00.000+01:00

Esta bien, a mi los dias turbulentos me dejan transtornada...hoy me a dado por terminar esto. Llevaba días intentando hacerlo, creo q el resultado no a quedado especialemente mal, aunque podria mejorarse, por supuesto. El tema de todos modos es bastante sugerente, si que no sera el primero ni el ultimo relato de este tipo que veais aparecer. Espero q no os disguste, bss, Paix.

PIEL

La mano cayó y ella alzó, triunfante, la cabeza.

No era la primera vez que le pegaban. En el patio del colegio de Sevilla hacia mucho que aquello había dejado de sorprender. Nadie se volvió cuando sonó el primer golpe. No les hizo falta mirar para saber que pasaba, y con la determinación de los que lo han tenido todo siempre, llegaron a la conclusión de que esa vez, como las anteriores, no podían hacer nada por ella. En silencio, siguieron avanzando hacia el edificio de piedra gris, alejándose lo más posible del callejón, antes de que la voz suplicara clemencia y la parte humana que todos escondían se revelara.

Demasiado bien conocía ya el pavimento del callejón al que la condujeron. Ni siquiera tuvo que mirar las caras de los cinco muchachos que la rodeaban para saber de quien se trataba, todo era demasiado habitual. La calle cercana al instituto, la claridad de la mañana, el temblor de su cuerpo conciente de lo que se avecinaba. Algo en su interior, allí donde la raza se vuelve instinto, pugnaba por salir, por revelarse. Pero el primer golpe cayó, y el poco orgullo que quizás tuviera desapareció. Ya nada era nuevo para ella.
Como una niña, de rodillas sobre el cemento y con la cara ardiendo por el golpe, Nadia comenzó a llorar. Bajito, muy bajito, para no escucharse a sí misma. Escuchaba las risas lejanas, las voces, los insultos. Cada uno de ellos llegaba desde lejos y se clavaba, hiriente, en su corazón de india, de negra, de musulmana. Desgarrándola....

El golpe había sido demasiado fuerte. El sonido había sido extraño. De repente las voces del callejón se callaron, un silencio mortal se extendió. Asustados los cinco muchachos se acercaron a ella. Rezando, o inventando plegarias, por primera vez en su vida necesitaban a dios. Uno de ellos, el más valiente, le dio la vuelta. Nadia abrió los ojos, para encontrarse con cinco hombres blancos que la miraban a aterrorizados. Vio en sus ojos el reflejo de la muerte, y pensó que agonizaba.
Y entonces, de verdad, por primera vez en su vida, Nadia se dio cuenta de que ella no era menos que esos muchachos blancos. Que esos ‘hombres’ que se atrevían a pegarle Allí, tumbada sobre el suelo duro del callejón, sintiendo su sangre resbalar por su cuerpo, oliendo el olor del miedo, Nadia miró verdaderamente a los ojos de sus torturadores y vio con la clarividencia de la última hora lo que siempre tapó el miedo.
Esta vez si, la sangre que latía en sus venas se reveló por completo, y Nadia emergió con su piel oscura y sus ojos extranjeros. Tuvo ganas de reír, pero el dolor la obligó a sonreír tan solo. Se puso de pie con dificultad, mientras los muchachos la miraban con aprensión. La voz de Nadia sonó, por primera vez, con fuerza en el callejón.
- ¡Vamos, - incitó- remátenme!
- Mira la negra, - uno de los muchachos se adelantó. Incitado por su anterior cobardía, dispuesto a resarcirse.- aun tiene valor para chulearnos.

La mano cayó y ella alzó, triunfante, la cabeza.

FIN

A Miguel y María José, dos personas excepcionales a las que quiero con locura.

Clarisa

2005-11-26T14:49:00.000+01:00

Bueno, pues por aqui dejo esto( si 'esto'...aun no me decido a llamarla de otra manera) personalmente la 'idea' principal, o al menos la idea que quise transmitir con ella, me gusta(o me gustaba) pero el resultado final...En fin, como dice mi buen Ori, os lo dejo para q opineis. A ver q tal...bss, Paix

Clarisa

Clarisa no tenía ningún don. Su padre era pintor, su madre cantante, y cada uno de sus hermanos destacaba en algo: Juan era un genio de la química, Maite del solfeo, y hasta Enriqueta, con solo cinco añitos demostraba ya un gran talento para el piano. A Clarisa destacar nunca le preocupó, se acostumbró(como el resto de mortales) a que siempre habría alguien que la superaría en algo. Y fue feliz, acompañando a sus hermanos y sus padres a teatros, concursos y exposiciones, donde ellos eran los protagonistas y ella se sentía enormemente orgullosa.
El pequeño pueblo donde vivía siempre había conocido a los Márquez, la familia de Clarisa. Ella solía pensar, soñadora, que desde el principio de los tiempos siempre hubo alguien de su familia destacándose. Los imaginaba, sentada junto al arroyo donde iba a escribir, como valientes guerreros de la guerra o terribles piratas de los mares del sur. Los Márquez no habían sido reyes, pero estaba totalmente segura de que habían dominado el mundo.
A Clarisa le gustaba escribir. Aunque estaba segura de que, como todo, no lo hacía especialmente bien. Sin embargo, todas las tardes cogía su cuadernillo rosa y bajaba por el prado, hasta la antigua laguna. El causal del río que pasaba por allí, había sido movido algunos años antes, en el tiempo en el que el abuelo Márquez era alcalde. Y solo un pequeño riachuelo vadeaba ya el valle. Pero el sonido de los guijarros y los cantos rodados tranquilizaban a Clarisa. En comparación con el infernal ruido de su ‘casa de locos’, el antiguo riachuelo era un paraíso.
El día que vio a Felipe Rochas en la puerta de la escuela, Clarisa, tenía quince años. Se quedó parada, a la sombra de un portón, mirando embelesada los rizos negros y la piel canela del nuevo maestro. Apretando los libros contra su pecho, siguió con la mirada cada una de sus facciones, absorbió cada una de sus sonrisas, grabándolas a fuego en la mente para no olvidarlas nunca. Y por primera vez en su vida Clarisa deseó destacar en algo, dejar de ser la sombra que nunca se apreciaba, para convertirse en la única estrella del firmamento de Felipe.
Desde ese momento la alegría que siempre predominó en ella se evaporó, sustituida por la obsesión. Clarisa vivía perdida en sus pensamientos, siempre junto a su cuadernillo rosa, pues había llegado a la conclusión de que su única posibilidad de destacar sería la escritura. Comenzó miles de hojas e historias que terminaron en el arroyo, hasta que un día creyó encontrar la definitiva. Compró entonces otros ocho cuadernillos rosas y se encerró con ellos en el estudio de su padre. Su madre, con la clarividencia de siempre, supo ver lo que le pasaba y pidió a los demás que la dejaran en paz. Clarisa dejó de asistir a la escuela y a misa, dormía en un jergón en el estudio, tapada a medias con las hojas de su manuscrito. Hasta que un día, varios años después, despertó sobre su libro terminado.
Con la dedicación de quién a vivido para ese momento se duchó y perfumó, anudó las hojas de su manuscrito con un lazo rosa, besó a su madre en la mejilla y salió. En la calle, la gente se volvía para mirarla. Desde hacia más de dos años se rumoreaba en el pueblo que Clarisa Márquez, presa de un amor imposible, se había encerrado en su casa para morir en vida. Pero la joven que los saludó al pasar no se parecía ya en nada a la muchacha que había desaparecido de la noche a la mañana, y muchos tomaron la determinación de que simplemente, no era ella.
Clarisa llegó frente a la escuela, pasó junto a ella y entró sin llamar en la casa del maestro. Felipe estaba vestido, sentado ante un café humeante, esperando. La vio llegar y supo sin palabras quién era. Desde aquella mañana en que su mirada se clavó en él la había visto en sueños, vivía obsesionado con su reflejo.

- Buenos días señor, aquí le traigo mi historia para que vea que yo si tengo talento- Murmuró discretamente Clarisa, entregándole el ajado rosa, mientras se sentaba frente a él.
Despacio, como el que saborea cada palabra Felipe leyó la historia. Imperturbable, Clarisa lo miraba, recreándose en la forma de su cuello y de su espalda, cruzando los dedos bajo la mesa para que a él le gustara. Contuvo el aliento cuando el llegó al último punto, lo vio levantarse y acercarse a ella. Antes de que comprendiera porque él la besó. No era un beso rudo, ni suave, ni entusiasta. Era un beso de rutina, el primero de muchos, o así lo entendió Clarisa pues se apretó a su cuello riendo.

- Así pues te gustó mi historia.- Murmuró satisfecha.
- No, niña, es uno de los peores escritos que he leído nunca.- Vio con asombro que sus ojos le sonreían antes de volver a besarla.

Fin

La Bailarina

2005-11-17T17:33:00.000+01:00

Ay, Ori, me da a mi que hacer un blog contigo me deja el listón muy alto. ¿Qué obra mia será ni remotamente comparable a las tuyas? Quizá (pero solo quizás...) mi bailarina...

La Bailarina

A los cuatro años Lucia Medranos sabía cantar como los ángeles, a los cinco era capaz de tocar al piano de memoria largas sonatas de Mozart, sin confundir ni una nota. Pero a los siete descubrió su verdadera vocación: la danza. Desde la primera vez que sintiera su cuerpo transportado al séptimo cielo de la ingravidez, la elasticidad de sus brazos y piernas entonando las mismas notas que sus expertos dedos eran capaces de arrancar al piano, supo que no quería hacer otra cosa en la vida. A ella, descendiente de una ilustre familia de músicos, la danza le pareció la partitura más sublime, la forma más perfecta de amar el arte.
La familia la arropó, encantados por otra generación de Medranos artistas y Lucia se entregó con ardor a su pasión. Bailó y bailó sin parar por años, no la agotaban las cientos de horas pasadas en complicadas posiciones que dejaban sus músculos tirantes y martirizaban sus huesos, ni levantarse antes del amanecer para comenzar el enorme ritual de preparar su cuerpo para el esfuerzo, nada la cansaba ni la molestaba hasta la lluviosa mañana de abril en la que Antonio se paró frente a su ventana.

La familia de Antonio era pobre. Ni mala ni buena, solo pobre. Y durante toda su vida, día a día, él fue conciente de eso. Trabajo de sol a sol para tener algo que comer, y lo hizo sin pensar en si mismo, sin intentar cambiar las cosas. Simplemente no había tiempo para ello, el hambre estaba ahí, a la vuelta de la esquina. Esperando. Pero una lluviosa mañana, mientras iba desde la panadería hasta su casa, corriendo para no estropear una de sus mejores ropas escuchó algo que lo dejó clavado en el suelo. Cuando pudo moverse miró anonadado a su alrededor, buscando el origen de aquella pena. Porque ese no era un canto normal, estuvo seguro Antonio, era un canto que nacía del alma, de un alma marchita, una llamada de auxilio. Se volvió, todavía desconcertado y entonces la vio.
De piel pálida, toda vestida de rosa, la vio moverse con la gracia aprendida a fuerza de tesón durante años, al compás de su triste melodía. Con la impresión de que un ángel bailaba para él, Antonio se quedó mirándola olvidando el sentido del decoro y el traje bueno, hasta que Lucia Medranos se volvió, y lo miró por fin a los ojos.

Desde ese momento las vidas de Lucia y de Antonio, antes dedicadas a otras cosas pasaron a completarse la una a la otra. Ella se levantaba antes incluso del alba, y se sentaba ante el espejo, peinaba su cabello de oro perdiéndose en su propio reflejo, buscando a la bailaría que había enamorado a un hombre.
Antonio vivía con una sonrisa perenne, por primera vez en su vida era feliz. Aunque nunca había sido infeliz, simplemente no sabía que tal cosa existiera. Iba de un trabajo a otro, cuidaba de su madre y sus hermanos con la entereza de siempre y siempre con su sonrisa.
Jamás se hablaron, pues ambos comprendieron sin palabras. Y tarde tras tarde, siempre a la misma hora Antonio se acercaba a la ventana donde Lucia Medranos bailaba solo para él.

Fin

¡Estrenamos blog!

2005-11-16T21:43:00.000+01:00

Si ya tenia yo ganas de hacer algo asi contigo Paix xD Me voy a dar el lujo de estrenarlo para ver que tal queda, voy a publicar de lo poquito que tengo pasado a PC. Dice así una historia que probablemente nadie entienda... xD

Cuando la musa habla de fantasmas

Cuando la musa habla de fantasmas, el alma llora.

(...)

Y allí estaba él. ¿Había acabado todo? Podría ser, pero ni él mismo sabría decirlo con seguridad. En aquel momento todo lo que podía hacer era llorar o reír; poseído por la locura, casi incrédulo, decidió reírse amargamente de su desdicha, pues las lágrimas jamás le habían traído gratos momentos, y aunque todo aquello bien merecía un par de lágrimas, sin duda había tomado la decisión correcta: reír.

La calle parecía ser un paréntesis entre el colorido frenesí de la ciudad, un descanso de las luces de neón y las gigantescas farolas de anaranjado alumbre. Todo cuanto veía la luna desde las alturas era una mancha oscura vagamente iluminada por una serie de puntitos blancos de perfecta simetría entre sí.

Bajo una farola de resplandor blanco se hallaba él, rodeado de oscuridad. Casi parecía una forma inerte hecha del mismo blanco y negro que vestía toda la calle. Solo el humeante cigarrillo que se consumía en sus labios parecía conocer de las maravillas de otro color: el rojo anaranjado que lo consumía.

Bien podría yo, el narrador de su triste historia, hablar sobre todas las cosas que mancharon su vida impregnándola de color, desde el rojo carmín de los besos hasta el negro apagado de un llanto; pero eso, ya no era importante. Solo cabe decir que ahora, lo mejor era el blanco y negro.

Al fin, el cigarrillo se consumió. Mientras el rojo fuego se extinguía, el cigarrillo pareció comprender que todo había acabado, y, asustado, soltó un último grito en forma de humareda (que como no podía ser de otra forma, flotaba en perfecto blanco y negro). La sonrisa de su rostro se desvaneció.

Intentando recordar qué pasos le habían llevado a "reír por no llorar" bajo aquella triste farola, se asentó mejor el sombrero para guardar bajo la sombra del blanco resplandor sus negros ojos. Con la siniestra, se dispuso a sacar del bolsillo de la gabardina otro cigarrillo que lo ayudase a pensar, pero un desgarrador grito lo interrumpió.

Algo, o no, mejor, alguien caía desde lo más alto de un edificio en aquella misma calle. En un primer momento, mientras veía a aquel infeliz caer, pensó que se suicidaba de plena voluntad, pero al recordar el desesperado grito que exhaló mientras caía, supuso que la victima se había dado cuenta de que acababa de sellar su destino y, arrepentido, no pudo soportarlo. El cuerpo se estrelló estrepitosamente contra uno de los coches aparcados a un lado de la calle, destrozando su techo como si de un fino papel se tratase, hundiéndose entre el resquebrajado metal hasta casi besar el suelo.

Una multitud salida de la nada rodeó con premura el lugar del siniestro; el silencio de la noche definitivamente se partió al verse inundado de gritos y llantos, sonoro producto del conmovido gentío.

Aunque a él la fuerza no le acompañase en ese instante, se vio en la obligación de acercarse a contemplar lo sucedido junto a la morbosa multitud. La victima vestía una gabardina oscura y lo que parecía un sombrero "años 50" a juego con su atuendo.

"Señora, ¿qué ha ocurrido?" – preguntó a una mujer de avanzada edad que contemplaba la escena, que aunque apenada, no parecía tan conmovida como el resto.
"...otro ángel ha caído" – de entrada, la respuesta le sorprendió, lo abrumó por un instante, pero al acercarse al cadáver tanto como para verle la cara, lo comprendió. Vestía sus mismas ropas, calzaba sus mismos zapatos, una cajetilla de su tabaco favorito yacía en el suelo junto al cuerpo destrozado. Él yacía muerto sobre el techo de un coche, víctima quizás de su delirio.
"Idiota... pero si ya no tienes alas..." – pensó en voz alta, mientras la angustia lo abrazaba. La gente a su alrededor se desvaneció con el susurro de estas últimas palabras; el vacío a su alrededor se tornaba totalmente oscuro, ya no había blancas farolas que alumbrasen su camino.

...y allí estaba él. ¿Había acabado todo? Quien sabe. Todo aquello bien merecía un par de lágrimas, pero sin duda había tomado la decisión correcta: reír.